Palimpsesto: colecionadora de palavras

Buritis Altos, cabeceira de veredas

2012-01-22T14:07:00.004-02:00

"buriti – verde que afina e esveste, belimbeleza".

Precisei estar longe, muito longe de casa para encontrar o que imaginava andar por perto. Os buritis, eu os encontrei nas terras quentes-úmidas do norte. Os buritis das minhas paisagens imaginárias de uma Minas Gerais que conheci apenas na narrativa fantástica de Guimarães Rosa.

"Saem dos mesmos brejos – buritizais enormes. Por lá, sucuri geme".

A cada vez que estou longe, é que fico mais perto... de mim. O que é longe? Longe de onde? Longe de quem?

"Buritizal vem com eles, buriti se segue, segue. Para trocar de bacia o senhor sobe, por ladeiras de beira-de-mesa, entra de bruto na chapada, chapadão que não se devolve mais. Água ali nenhuma não tem – só a que o senhor leva. Aquelas chapadas compridas, cheias de mutucas ferroando a gente. Mutucas!"

Eu vi a sombra do buriti e aquilo me encheu de uma alegria infantil. Não fugimos de nós mesmos, às vezes, apenas conseguimos nos escondemos um pouco.

"Buriti, minha palmeira,

lá na vereda de lá

casinha da banda esquerda,

olhos de onda do mar..

Mas os olhos verdes sendo os de Diadorim. Meu amor de prata e meu amor de ouro. De doer, minhas vistas bestavam, se embaçavam de renuvem, e não achei acabar para olhar para o céu".

Eu, besta, ali parada no meio do dia quente olhando o buriti, a sombra do buriti, o fruto do buriti. Era buriti mesmo? Aquele ali era um pé de buriti? A moça do meu lado sorriu e disse sim. Fruto bom de fazer sorvete, ela contou, de fazer farinha igual açaí. Sorvete de buriti! Gostei antes de sentir o sabor. Ela nem imaginava para onde eu estava sendo transportada naquele momento.

Pois a vida é mesmo uma grande travessia.

"Vereda em vereda, como os buritis ensinam, a gente varava para após".

* entre aspas fragmentos do romance Grande Sertão: Veredas, de Guimarães Rosa.

Arcanjo Miguel

2012-01-04T17:47:00.002-02:00

Azulejo em parede de Colônia de Sacramento - Uruguai

outubro/2011

Perseverança!

Porque eles estão continuamente por perto.

Caixa Preta

2012-01-04T11:20:00.006-02:00

Já contei algumas vezes da minha mania de fixação em um escritor ou cantor e de querer "esgotar" o que tal eleito da vez produziu. A época de José Luis Peixoto passou, agora, ando fallen in love por outro escritor.

Amós Oz é israelense e esteve no Roda Viva da última segunda-feira. No ano passado, tinha me encantado pelo jeito dele de escrever e, depois de ouvi-lo, fiquei ainda mais encantada. Amós Oz é de uma delicadeza e gentileza no jeito de se expressar que impressiona. Mas o que me cativou mesmo foi sua tolerância e esperança no ser humano, apesar de sua história de vida trágica e dos conflitos que vivencia desde a infância em Israel. A entrevista está disponível no site da Cultura, neste link.

O seu livro A Caixa Preta (que gostei muito) será filmado em breve. Resta aos interessados aguardar, pacientemente.

"Que segredos pode conter a caixa-preta de um avião que caiu? Revelações sobre as razões da queda, gritos de horror, pânico, tentativas desesperadas de salvação: vestígios da catástrofe. O romance do israelense Amós Oz tem tudo isso, mas a caixa-preta a que se refere o título não pertence a um avião, e sim a uma relação amorosa desfeita. Anos depois do divórcio escandaloso, a esposa rejeitada Ilana emerge das cinzas do tempo, da distância e do rancor para passar a limpo seu casamento com Alex Guideon, professor e escritor mundialmente famoso.

Com dinheiro, Alex tenta silenciar o passado que sangra. Mas as coisas mudaram. Entre ele e a ex-mulher, agora há também Boaz, filho dos dois, explodindo de juventude e violência, e Michel Sommo, o novo marido de Ilana, burocrata medíocre e fanático religioso. Todas essas vozes, com suas melodias diversas, matizadas às vezes pelos tons mais sombrios da sexualidade (ninfomania, sadomasoquismo, voyeurismo), são brilhantemente orquestradas pelo autor, que aqui se vale da clássica forma do romance epistolar. As várias primeiras pessoas revelam-se por si mesmas, em secos telegramas, bilhetes mal escritos ou longas cartas.
Ao mesmo tempo, por trás de paixões pessoais tão intensas que beiram a loucura, desenha-se com precisão o complexo panorama social, religioso e político da vida em Israel nos últimos anos. Fortemente erótico, mas também engraçado e poético, A caixa-preta só revela aos poucos sua sabedoria mais funda e amarga: somente a proximidade da morte e a consciência da finitude do corpo podem apaziguar as paixões. Aquilo que parecia apenas uma enlameada rede de intrigas, por meio da solidariedade que lentamente une essas personagens desgraçadas, reveste o livro de uma terrível dignidade. Além de ser inesquecível, este romance conquista algo raro - grandeza humana."

Caso de amor

2011-12-06T13:07:00.015-02:00

O meu caso de amor com os jardins vêm de longa data. Tive a sorte de ter vivido a infância numa cidade pequenina, do interior de Minas Gerais, criada em casa de rua de terra, com muitas árvores por perto e um rio correndo estreito - assoreado - na nossa porta. Minha relação com a natureza é algo profundo, visceral, tanto que não conseguiria dizer ao certo quando foi que a paixão pelos jardins transformou-se em tema de pesquisa. Fato consumado, sou uma historiadora que estuda jardins, algo incomum entre os colegas de profissão. Tenho encontrado nos arquitetos diálogo mais afinado.

Há um tempo escrevi aqui sobre a paixão pelos jardins. Neste época era apenas um sonho poder estudar os jardins. Sonho gestado desde 2005 e concebido em 2010. Em outro momento, expressei o desejo de ter uma casa com jardim e cachorro. Sonho sonhado é sonho realizado. Em meados de 2011, deixamos BH e mudamos para o interior, para uma casa com quintal generoso. A primeira medida foi arrumar um cachorro. Nossa menina vai fazer 8 meses! Uma mocinha já, experta e inteligente (dentro dos parâmetros dos cachorros, claro). Chegou com um mês, um dia antes do meu aniversário, uma bolinha de pelo assustada e arredia.

Faltava, então, o jardim... mas um jardim, como já escreveu Rubem Alves, antes de existir de fato, deve existir no coração da gente.

"Faz de contas que a sua alma é um útero. Ela está grávida. Dentro dela há um feto que quer nascer. Esse feto que quer nascer é o seu sonho. Quem engravidou a sua alma eu não sei. Acho que foi um ser de um outro mundo... Imagino que o tal de “Big-Bang“ a que se referem os astrônomos foi Deus ejaculando seu grande sonho e soltando pelo vazio milhões, bilhões, trilhões de sementes. Em cada uma delas estava o sonho fundamental de Deus: um jardim, um Paraíso... Assim, sua alma está grávida com o sonho fundamental de Deus. Mas toda semente quer brotar, todo feto quer nascer, todo sonho quer se realizar. Sementes que não nascem, fetos que são abortados, sonhos que não são realizados, se transformam em demônios dentro da alma. E ficam a nos atormentar. Aquelas tristezas, aquelas depressões, aquelas irritações - vez por outra elas tomam conta de você – aposto que são o sonho de jardim que está dentro e não consegue nascer. Deus não tem muita paciência com pessoas que não gostam de jardins" (...). Escreveu o Tio Rubem.

Mas ter um jardim não é tarefa fácil, tenho descoberto nas minhas lições de jardinagem. Como em 2011 praticamente não fiquei em casa, minhas plantas, a dos vasos que eu sempre carreguei comigo para onde mudei ou aquelas que fui acumulando a cada ida ao mercado, ficaram relativamente abandonadas (relativamente porque o meu marido deu assistência a elas naquilo que é básico, a rega). Descobri que plantas não necessitam apenas de água para sobreviver. Precisam ser trocadas de vaso regularmente - à medida que crescem e precisam de mais espaço; necessitam, também, de retirada das ervas daninhas e da folhas mortas; elas sentem falta de se adicionar terra vegetal de tempos em tempos e de ter um pouco de sol uma parte do dia. Cada planta gosta de um ambiente e vou revezando as minhas para que elas se adaptem a esta nova casa, ao clima mais ameno do sul de Minas, às condições de umidade da região, etc. Mas das necessidades delas o que mais me preocupa são as pragas. As minhas foram atacadas por duas delas: o pulgão e a ferrugem. Das formigas eu nem digo, porque estas consegui manter a distância usando K-othrine de tempos em tempos.

Os pulgões gostaria de ter tratado com inseticidas naturais (fumo curtido no álcool), mas na ocasião que elas foram atacadas (em outubro) estava na "estrada" ainda e não tinha tempo para preparar o remédio natural, então, fui pelos meios mais convencionais e menos adequados para se cuidar de plantas, que são os inseticidas vendidos em lojas especializadas. Infelizmente, os inseticidas matam os pulgões, mas também as abelhas e borboletas que vivem das plantas. Só utilizei pesticida químico porque minhas plantas são de ambientes internos e nunca vi abelhas, borboletas ou beija-flor por aqui, senão teria sacrificado as plantinhas.

Estas experiências estão me ajudando a compreender que jardinagem é prática complexa. É necessário ter paciência e disposição. É preciso ter cuidados e conhecimentos. Por exemplo, neste meu jardim que ainda é um sonho não terão plantas tóxicas, já que a Anouk (nossa cadela) terá acesso a ele. Quando se planta um jardim é preciso atentar para o fato de que algumas plantas são venenosas e causariam malefícios aos animais domésticos. Outro fator é escolher as plantas que se adaptem a cada ambiente. Na região onde moro atualmente acontecem geadas no inverno, portanto, não posso cultivar plantas que não sejam resistentes a elas, senão, anualmente terei que trocá-las. Há plantas que gostam de sol incidente, outras de sombras e uma infinidade mais de informações que vou aprendendo nesta experiência particular.

Na prática de pesquisa, sempre entendi como necessário ter uma experiência aprofundada com os objetos pesquisados. Por exemplo, quando estive no Amapá, embrenhei-me pela floresta, atravessando rios e comendo as comidas típicas de lá (tacacá, tucupi, maniçoba, açaí puro). Da mesma forma quando viajei a outros Estados, com risco de infecções intestinais... como aconteceu em Sergipe e em Belém.

No caso do estudo dos jardins, a experiência pessoal tem me ajudado a compreender a prática dos jardineiros e o manejo dos jardins históricos. Minha compreensão atual - que ainda é bastante insipiente - é bem distinta daquela academicista que eu tinha no início de 2010, quando iniciei o doutorado.

Não vou me alongar mais, chega de papo, vamos às minhas meninas (clicando em cada imagem elas são ampliadas).

Esta era a visão do quintal quando mudamos. Muito mato, mas o meu "jardineiro fiel" tratou logo de começar a derrubá-lo.

Imagem recente do quintal, sem o mato. Faltam apenas uns últimos cuidados para começar o preparo do jardim. Nossa Anouk acha que ali é o playground dela.

A violeta chegou na semana passada, depois de uma volta no supermercado. Esta do lado pensei que fosse uma flor de pedra (Echeveria glauca) e plantei numa jardineira, mas ela foi crescendo, crescendo e descobri que era uma crássula ou planta fantasma (Graptopetalum paraguayense), ou seja, uma suculenta pendente que necessita ficar suspensa para cair... troquei de vaso e cada folha que cai brota outra. Está uma lindeza! Com esta história estou perdida de amores pelas suculentas. Minha preferida é a tal flor de pedra, a que eu tinha morreu, acho que por excesso de água quando estava ausente. Vou providenciar outras em breve.

Ontem, depois de outra ida ao supermercado, voltei para casa com esta beleza parecendo um pequeno bouquet laranja (flor calandiva ou Fortuna, que também é uma suculenta!). É um tormento, toda vez que vou ao supermercado adoto alguma. Esta do lado direito veio de BH, foi um presente de um amigo e está conosco há uns 3 anos. Já mudei de vaso umas 4 vezes e ela só cresce. Esta foi infestada pela ferrugem, perdeu todas as folhas. Trocamos ela de lugar, para ficar perto da janela, e ela brotou de novo.

Do lado esquerdo meu vaso "sete ervas", que fica bem na frente da escada, mas das plantadas originais restaram apenas três. O manjericão e o alecrim morreram. Ficaram a pimenta, arruda e espada de São Jorge. Há, ainda, outro vaso desta modalidade que ganhei de uma vizinha, com guiné e comigo-ninguém-pode. Do lado direito meu xodó, um mini-cacto que ganhou vaso novo no final de semana, já que está crescendo.

Parte das minhas meninas juntas depois de um trato no domingo. Todas ganharam vasos novos e terra vegetal. Do lado direito pitangas no jardim para deleite dos passarinhos.

Imagem das trepadeiras com pulgão. As fotos foram feitas antes de aplicação do inseticida. Agora eles já se foram (e espero que não voltem).

Temos uma parreira em casa e ela está dando tanta uva que vou distribuir com os vizinhos... até o Natal não vou precisar comprar uvas no mercado.

Minhas bromélias não se adaptaram ainda ao clima daqui. Tenho cinco vasos delas, que foram desmembradas de uma única que ganhei em 2009. Mas elas estão feias, não sei o que fazer para ficarem belas. Do lado direito, a trepadeira em imagem recente, depois da infestação dos pulgões. Esta também veio de BH.

Esta da esquerda, "dedinho de moça" foi outra surpresa, comprei junto com a suculenta de cima, ambas bem pequetitinhas e plantei-as juntas na jardineira achando que ficariam pequenas. Foram crescendo e tive que dar vasos individuais a elas para ficarem no alto e caírem. A da direita era um vaso lindo que comprei perto do dia das mães (esqueci o nome), dividi em três vasos, mas os outros dois morreram. Esta ainda está resistindo, mas bem fraquinha. Mudei de lugar, coloquei perto da janela e vamos ver se ela reage, pois na época que comprei li que necessitava de sol pleno.

A da esquerda, flor da fortuna (Kalanchoe blossfeldiana) estava aqui na casa quando mudamos, completamente seca, não tinha um galho verde. Fui molhando, deixando no sol pela manhã e retirando a tarde até que uns galhinhos verdes apareceram. Mantive o processo de regar todo dia e sol de manhã e sombra a tarde. Resultado: já mudei de vaso três vezes! Ela não pára de crescer. Esta também foi infestada por pulgões e por formigas. As formigas adoram a terra desta planta, não sei o motivo. Ela até já deu flor neste curto espaço de tempo em que reviveu. A da direita é a mesma história das suculentas, cresceu e agora reina absoluta numa jardineira só dela (ainda não consegui descobrir o nome dela, se alguém souber).

Ave, Memória! Jardim colonial

2011-12-05T13:55:00.001-02:00

No Ave, Memória! de hoje trago um fragmento do relato do alemão Eschwege(1), datado de 1811, quando este percorreu Minas Gerais e esteve em Congonhas do Campo. O fragmento original está na Revista do SPHAN, número 03, ano 1939, p. 175, no artigo intitulado "O primeiro depoimento estrangeiro sobre o Aleijadinho".

No relato, Eschwege descreve um "gracioso jardim, igualmente provido de estátuas, repuxos e altas euforbiáceas". Relatos posteriores ao de Eschwege (Saint-Hilaire, Weech, Freyreiss, Luccock, Burton e outros) nada dizem deste jardim colonial.

As Euforbiáceas ou Euphorbiaceae abrangem uma infinidade de plantas, incluindo a seringueira (Hevea brasiliensis), a mandioca-brava (Manihot utilissima Pohl), a mamona (Euphorbiaceae-Ricinus communis), bem como arbustos, ervas e trepadeiras. No total, são mais de 200 gêneros que inclui quase 6 mil espécies. A família da Euphorbiaceae também inclui flores, como a conhecida "flor do Natal" ou papagaio, muito comum nesta época do ano. Ou a decorativa acalypha hispida. Por causa desta imensa variedade, é difícil dizer o que de fato havia no jardim gracioso visto e narrado por Eschwege, em 1811.

Fato é que ao lado da Igreja e das esculturas de Aleijadinho, enquanto o artesão esculpia cuidadosamente as suas peças, era cultivado um jardim que mereceu relato do viajante alemão.

___________

1 O Barão Guilherme Luís de Eschewege publicou, em Alemão, o livro Pluto Brasilienses, e realizou uma descrição detalhada da Província de Minas Gerais no século XIX. O livro foi traduzido para o português e publicado pela Revista do Arquivo Público Mineiro, em edições de 1897 e 1898. Eschewege era engenheiro militar a serviço da coroa portuguesa no Brasil, exerceu as funções de cartógrafo, escritor, geólogo, mineralogista e foi autor de vários livros e mapas sobre Minas Gerais.

Jardins são Patrimônio?

2011-12-02T18:09:00.001-02:00

Quais os significados e os sentidos de Patrimônio Cultural? Um bem tem valor em si mesmo ou todo valor é atribuído? A construção da idéia de Patrimônio Cultural e sua valoração e salvaguarda é sempre questão de política pública formulada por determinados grupos intelectualizados? Quem elege o que é Patrimônio e por que elege? Nas discussões patrimoniais, na elaboração dos Inventários, nos textos teóricos e na prática dos Institutos preservacionistas brasileiros o que se percebe é que, na maior parte das vezes, parte-se de uma pré-definição destas problematizações como algo que estaria dado a priori. As políticas relacionadas ao Patrimônio cultural são cercadas por campos de tensão entre os diferentes grupos e linhas teóricas a que filiam cada um destes grupos no seu jeito de selecionar e de preservar e estão impregnadas por conotações econômicas (turísticas principalmente), políticas e culturais, marcadas pelo tempo presente. (...)

Conto melhor esta história no artigo: A Chancela da Paisagem Cultural Brasileira e os Jardins Históricos, originalmente apresentado na ANPUH, em São Paulo, em julho de 2011.

Pares

2011-11-05T19:17:00.006-02:00

"É preciso aceitar ser finito: estar aqui e em nenhum outro lugar, fazer isto e não outra coisa, agora e não sempre ou nunca (...); ter apenas esta vida". p. 44.

Do filósofo, jornalista, marxista convicto André Gorz, um dos mais renomados intelectuais franceses do século XX, no livro Carta a D - História de um amor. Porque eu já quis fazer tudo ao mesmo tempo, porque já corri muito, porque acreditava que era preciso fazer mais e fazer mais e fazer mais para chegar a algum lugar que eu nunca soube exatamente onde era, porque não acredito em alma gêmea ou amor eterno ou qualquer coisa que seja pra sempre, este foi um dos mais inusitados textos lidos nos últimos tempos. Não sei se impressiona mais o texto ou o desfecho da história do casal, logo após a publicação do livro. O que sei é que este é um daqueles livros que nos faz, aos trinta, refletir sobre o que de fato vai continuar importando aos sessenta... Ou talvez porque exatamente nesta semana revi "O paciente inglês" e "O céu que nos protege", um depois do outro, e assim encadeados, os filmes, o livro e algumas reflexões funcionem como um vento soprando uma mensagem sutil que fica cada vez mais clara: é chegada a hora. Ou talvez seja só mais este final de semana sem sentido em Campinas, quando queria era mesmo estar em outro lugar, mesmo sem conhaque ou a influência da lua, tudo isto, como escreveu Drummond, botam a gente comovido...

Fotografia: André Gorz e a sua Dorine.

Um olhar sobre os Jardins Históricos

2011-10-10T09:36:00.001-03:00

Acontecerá, no Rio de Janeiro, o Segundo Simpósio Arqueologia da Paisagem: um olhar sobre os jardins históricos, nos dias 24 e 25 de novembro de 2011.

O Simpósio se realizará no: Auditório da Casa de Rui Barbosa Rua São Clemente, 134 - Botafogo/Rio de Janeiro

Informações/inscrições

Profissionais: R$ 70,00 - Estudantes R$ 35,00

Banco do Brasil

Agência 1826-0 - Conta 14.701-X

arqueologianapaisagem@gmail.com

Realização

Escola de Belas Artes - EBA/UFRJ

Organização

Grupo de Pesquisa História do Paisagismo (GPHP – EBA/UFRJ)

Coordenadores

Profª Me. Jeanne Trindade (Universidade Estácio de Sá – PCRJ/GPHP)

Prof. Dr. Carlos Terra (EBA-GPHP/UFRJ)

A programação está imperdível para os estudiosos da temática. Quem tiver interesse, deixe uma mensagem neste post com o e-mail que enviarei as informações de programação completa e o formulário para inscrição.

Geografias do medo

2011-09-20T18:00:00.000-03:00

Porque ainda há vozes que devem ser ouvidas neste mundo maluco que construímos para viver.

O escritor moçambicano Mia Couto na Conferência de Estoril - 2011:

MURAR O MEDO

O medo foi um dos meus primeiros mestres. Antes de ganhar confiança em celestiais criaturas, aprendi a temer monstros, fantasmas e demónios. Os anjos, quando chegaram, já era para me guardarem, servindo como agentes da segurança privada das almas. Nem sempre os que me protegiam sabiam da diferença entre sentimento e realidade. Isso acontecia, por exemplo, quando me ensinavam a recear os desconhecidos. Na realidade, a maior parte da violência contra as crianças sempre foi praticada não por estranhos, mas por parentes e conhecidos. Os fantasmas que serviam na minha infância reproduziam esse velho engano de que estamos mais seguros em ambientes que reconhecemos. Os meus anjos da guarda tinham a ingenuidade de acreditar que eu estaria mais protegido apenas por não me aventurar para além da fronteira da minha língua, da minha cultura, do meu território.

O medo foi, afinal, o mestre que mais me fez desaprender. Quando deixei a minha casa natal, uma invisível mão roubava-me a coragem de viver e a audácia de ser eu mesmo. No horizonte vislumbravam-se mais muros do que estradas. Nessa altura, algo me sugeria o seguinte: que há neste mundo mais medo de coisas más do que coisas más propriamente ditas.

(...) Texto completo aqui

Vídeo da apresentação aqui.

Navio de Teseu

2011-09-18T18:19:00.008-03:00

Vêm de longe estas minhas inquietações com as tramas da memória e suas finas costuras, mas foi um fato ao acaso que colocou fogo nesta brasa morna. Em 2006, realizava as últimas pesquisas de campo para a reta final de Mestrado, que foram as entrevistas com ex-operários(as) da Fábrica de Tecidos que eu estudava. Aconteceu, então, um fato curioso que tirou do prumo as minhas predefinições tão redondinhas a respeito da memória. Até então, acreditava que a memória era uma caixinha intocável e imutável que tinha ficado guardada no passado e que nada e nem ninguém do presente podia modificar estas lembranças antigas, amarradas com laço de seda colorido, cheirosas e bem conservadas em algum canto dentro de nós. Como uma música presa num CD ou Vinil ou K7, bastava apenas apertar os botões certos que teríamos acesso a todas as lembranças do passado. Foi então que esta certeza desmoronou como um dominó e é esta história que passo a narrar a seguir.

No conjunto de ex-operários(as) que consegui mapear para as entrevistas, todos bastante idosos, um fato dividiu-os em dois grupos distintos. Todos eles tinham histórias de vida bastante comum: a maioria tinha nascido no núcleo fabril ou ido para lá muito jovem, com seus 12 a 15 anos de idade, e passado a vida inteira em função do trabalho operário. Os que tinham nascido ali, no núcleo formado ao redor da fábrica, os pais também tinham sido operários. Grande parte das operárias tinham se casado com operários e tido seus filhos no núcleo, muitos deles também foram inseridos no trabalho fabril. Desta forma, o histórico familiar se entrelaçava com a própria história da Fábrica de Tecidos.

Contudo, neste conjunto um grupo tinha recordações e memórias felizes da fábrica e do seu tempo e o outro, do lado extremo, memórias de muita mágoa e revolta. Como poderia ser isto, já que todos tinham tido uma experiência muito parecida no núcleo? Tinham vivenciado o mesmo período, mas as lembranças que tinham armazenado eram completamente opostas.

Aos poucos, durante as entrevistas orais, fui compreendendo o que diferenciava um grupo de outro e tinha transformado as lembranças da mesma Fábrica, num mesmo marco temporal, em coisas tão distintas. O fato que marcava este rompimento tinha acontecido em 1962. Neste ano, a Fábrica foi vendida a um dos empresários da família Mascarenhas e, durante dois anos, até 1964, a Fábrica foi sucateada na pior acepção do termo: o maquinário que existia até então foi levado embora e outro, mais velho e defeituoso colocado no lugar, a água que abastecia o núcleo fabril foi cortada e os operários que viviam ali com suas famílias tinham de ir buscá-la distante, os pagamentos começaram a ficar atrasados até que foram suspensos efetivamente e, por fim, um dia chegaram para trabalhar e a Fábrica tinha sido fechada e decretada sua falência. Nada mais restava a fazer. Os muitos operários que tinham permanecido ali por uma vida inteira não tinham dinheiro, pois não recebiam salário há meses, não tinham para onde ir, não tinham água ou comida a dar aos seus filhos e este fato fez toda a diferença, alterando todo o passado e mudando substancialmente o que eles se lembravam deste passado.

Os operários que tinham lembranças afetivas e que concordaram em contribuir com a pesquisa emprestando fotografias, poemas e dispondo de tempo para as longas entrevistas tinham saído da Fábrica antes da venda e do início do seu sucateamento, em 1962. Umas operárias tinham se casado, outros tinham mudado de cidade com a família, enfim, este grupo das memórias da saudade e que contavam daquele tempo com lágrimas nos olhos de felicidade não tinham vivenciado os últimos dois anos de existência do núcleo fabril.

Do outro lado, estavam os operários que ficaram até 1964. Estes se recusavam a dar entrevistas, quando eu as consegui foi por muita insistência, gravador desligado, de pé na porta das casas ou no meio dos terreiros. Alguns bateram o telefone antes de eu completar o motivo da ligação e explicar da pesquisa. Havia mágoa e rancor naqueles olhares. Havia um desejo que as perguntas acabassem logo, eles não queriam conversar, não queriam rememorar, deixavam a TV ligada e ficavam olhando para a tela ou ouvindo rádio ou gritando com o cachorro, as crianças, enquanto eu pacientemente ia perguntando e recebendo respostas evasivas. Alguns perdiam a paciência e para se verem livre de mim logo contavam numa enxurrada o que tinha acontecido naqueles dois últimos anos, das dificuldades, dos maus tratos dos novos proprietários, das humilhações, da fome dos filhos, de não ter o que fazer e não ter dinheiro ou indenização alguma para seguir em frente após o fechamento e alguns choraram. Choraram não de saudade, como acontecia ao outro grupo, choravam de dor. Um dia eu chorei junto com uma senhora que contou como o marido tinha enlouquecido, ido morar nas ruas e morrido tempos depois e ela, sozinha, tinha criado os filhos que também tinham se perdido depois daquela “tragédia”. Esta mulher, mesmo passados mais de quarenta anos do ocorrido não tinha superado as perdas. Parecia que arrastava correntes e as lembranças tinham consumido sua carne até os ossos, ela era muito magra, os olhos fundos, muito tristes e desolados.

Para aquele grupo, o tempo da Fábrica era tempo de esquecimento e não de rememoração. Depois que eles contavam o que tinha acontecido nos dois últimos anos e as sucessões posteriores, eu tentava ainda puxar um fio mais longo, para ver se relembravam do tempo de antes, da história dos antepassados que tinham sido os primeiros operários, mas não adiantava. Aquele fato tinha marcado todo o resto como um corte, um rasgo profundo, eles só conseguiam se lembrar das coisas ruins. Quando eu descrevia alguma festa religiosa que outros operários tinham narrado e mostrava as fotografias, eles paravam, me olhavam, olhavam a foto e diziam que não se lembravam. Eles tinham apagado completamente as lembranças boas do tempo da Fábrica! Era como se tivesse existido duas Fábricas completamente distintas.

Esta experiência me marcou profundamente e na ocasião da Dissertação não soube o que fazer com ela. Havia também o fato de que isto não era meu objeto de estudo e estava num marco temporal que não era o que tinha estabelecido. Outro fator que pesava é que estes operários das lembranças trágicas não concederam entrevistas formalmente e não assinaram o termo de cessão de direitos, logo, não poderia utilizá-las para o trabalho. Estava na reta final e tive que deixar de lado estas histórias, mas nunca as esqueci.

É possível, então, que um fato no presente possa mudar toda uma memória passada? A memória não é esta caixinha linda e perfumada que guardamos com mãos de ternura dentro de nós? O passado pode ser alterado por conta de uma ruptura no presente? As memórias não estão gravadas num CD imaginário e basta ter o instrumento correto para elas serem executadas, encadeadas, uma a uma? Estas histórias que narrei e tudo que tenho observado desde então em minhas pesquisas – e na minha própria vivência – apontam que sim. A memória – e o passado, não são imutáveis, não são estáticos, é o presente que resignifica, modifica, dá a eles lugares distintos constantemente. E se assim não o fosse, não faria sentido o papel do historiador. Por que não é isto que fazemos o tempo todo? Jogamos luz e damos novos significados a um passado que não existe mais, mesmo sabendo da impossibilidade de apreendê-lo em sua singularidade e totalidade.

Levando ao extremo estas hipóteses: se o PUC, o nosso cãozinho querido, tivesse mordido minha irmã mais nova um dia antes de ser levado para o sacrifício e isto tivesse se desdobrado em outras fatalidades, mudaria o amor e as lembranças boas que o dedicamos? Caso tivéssemos descoberto que minha amada avó envenenou o meu avô, que horror!, mudaria as lembranças afetuosas e tão saudosas que temos dela? Não lembraríamos mais do cheiro do seu café, do cabelo em coque, do vestido azul velho e surrado?

Tenho cá comigo que a memória, enquanto existirmos, será este constante por fazer. Bordado de Penélope, trança sem fim. Ela está sendo tecida agora, enquanto narro estas histórias, se refazendo, se acomodando. Com estas reflexões adentro a outra face da memória: o esquecimento. Operações complementares, vias de mão dupla, um não existe sem o outro. Mas este é tema para outra conversa.

Sou recordações

2011-09-15T11:53:00.006-03:00

Da minha janela me chega um cheiro de cachorro. Sinto-o distintamente dos outros cheiros trazidos pelo vento, quase materializado na forma de um cão, posso tocá-lo até, ver com a lembrança. A pitangueira em flor, as muitas árvores que margeiam a rua, o pequeno riacho que corre logo ali depois das árvores, os odores das refeições das casas vizinhas, o cheiro de pão da padaria da rua de trás, nada me desperta os sentidos como este forte cheiro de cachorro. É o cheiro do Bacco que corre e faz festa ao redor da casa, mas o que vejo não é o Bacco, é outro cão. Um cão marrom, do rabo peludo que fazia um arco no ar, de orelhas grandes e caídas. Grande no tamanho, mas ainda é um moleque nas brincadeiras. É doce o meu Puc, é assim que o chamo na minha lembrança: Puc, o cão que mais fortemente marcou aquele tempo. O cheiro de cachorro, a memória que me vem do Puc, é apenas um artifício simbólico para puxar um fio imaginário e comprido que me leva à infância. Lá também tinham muitas árvores, não pitangueiras, mas abacateiros, mangueiras e um pé de jatobá. Tinha também um paineira, em que um pica-pau, certa vez, resolveu bicar num domingo de sol. Neste lugar outro que é a infância, tinha também um rio depois da rua de terra. A terra era vermelha e pegajosa, grudava nos pés, na roupa, nas paredes, tingindo tudo como nos filmes de Almodóvar. O Puc é uma das lembranças mais felizes e mais doloridas deste tempo que se abre como uma fenda por detrás dos ombros. Nesta perspectiva, o Bacco é apenas um mediador daquilo que de fato quero ver, assim como a Cruz é para o Cristo. Olhamos a Cruz e não vemos a madeira sobreposta, vemos o Cristo crucificado e todas as simbologias criadas em torno de sua história durante séculos e séculos. Tantas dobras para chegar a isto: a Cruz não é mais a Cruz, ela É o Cristo. Sinto o cheiro do Bacco que adentra minha janela e a cortina se abre, vai começar o espetáculo, um palco cheio de lembranças me convida para assistir à encenação. O Puc era pequenininho quando chegou em casa e teve que ser sacrificado, alguns anos depois, por conta de uma doença. Neste instante eu sinto a dor física do dia que foi enviado para o sacrifício, o Puc, o nosso companheiro, uma das lembranças mais alegres da minha infância. O cheiro que vem pela janela fica mais forte e eu preferia sentir o perfume da pitangueira, mas a memória é seletiva, direciona o olfato. "Abafa o insuportável mau cheiro da memória". Todos os cães que vieram depois do Puc era ele revisitado, é do Puc que me lembro. É fácil amar aos outros cães, porque eu o amei primeiro, um amor infantil, inocente, totalmente dedicado. É este amor inaugural que acesso para os cães que vieram depois do Puc. A memória intermedia o sentimento materializado no presente. Mas é preciso fechar a fenda do passado, ignorar os odores que chegam sem consentimento e adentrar neste presente que fervilha de obrigações.

"Considera o rebanho que passa ao teu lado pastando: ele não sabe o que é ontem e o que é hoje; ele saltita de lá para cá, come, descansa, digere, saltita de novo; e assim de manhã até a noite, dia após dia; ligado de maneira fugaz por isto, nem melancólico nem enfadado. Ver isto desgosta duramente o homem porque ele vangloria-se da sua humanidade frente ao animal, embora olhe invejoso para a sua felicidade - pois o homem quer apenas isso, viver como animal, sem melancolia, sem dor; e o que quer entretanto em vão, porque não quer como o animal. O homem pergunta mesmo um dia ao animal: por que não falas sobre a tua felicidade e apenas me observas?

O animal quer também responder e falar, isso deve-se ao facto de que sempre se esquece do que queria dizer, mas também já esqueceu esta resposta e silencia: de tal modo que o homem se admira disso. Todavia, o homem também se admira de si mesmo por não poder aprender a esquecer e por sempre se ver novamente preso ao que passou: por mais longe e rápido que ele corra, a corrente corre junto. É um milagre: o instante em um átimo está aí, em um átimo já passou, antes um nada, depois um nada, retorna entretanto ainda como um fantasma e perturba a tranquilidade de um instante posterior. Incessantemente uma folha se destaca da roldana do tempo, cai e é carregada pelo vento - e, de repente, é trazida de volta ao colo do homem. Então, o homem diz: «eu lembro-me», e inveja o animal que imediatamente esquece e vê todo o instante realmente morrer imerso em névoa e noite e extinguir-se para sempre. Assim, o animal vive a-historicamente: ele passa pelo presente como um número, sem que reste uma estranha quebra".

Friedrich Nietzsche, in 'Segunda Consideração Intempestiva'.

O bom de se ter memórias que são compartilhadas por outras pessoas é que elas nos ajudam neste processo de rememoração. Este é o nosso PUC, aproximadamente nos idos de 1991/1993. Quanta saudade! Obrigada, Fê.

Eu me lembro

2011-09-14T18:48:00.003-03:00

Porque a memória tem sido o meu objeto de estudo. O mais precioso e inesgotável. O mais delicado e intangível. O mais fugidio e difícil de ser apreendido.

Havia a um canto da sala um álbum de fotografias intoleráveis,
alto de muitos metros e velho de infinitos minutos.
em que todos se debruçavam
na alegria de zombar dos mortos de sobrecasaca.

Um verme principiou a roer as sobrecasacas indiferentes
e roeu as páginas, as dedicatórias e mesmo a poeira dos retratos.
Só não roeu o imortal soluço de vida que rebentava,
que rebentava daquelas páginas.

Carlos Drummond de Andrade, "Os mortos de sobrecasaca"

Em outro momento o poeta escreve como que compelido por uma lembrança que se repete, repete e não esvai: "abafa o insuportável mau cheiro da memória", porque de tudo sempre, vai ficar um pouco.

Nós, como Ireneo Funes, de Borges, somos este amontoado de lembranças. E de nós restará, ao final de tudo, apenas um amontoado de lembranças.

Da minha avó, do seu cheiro de fumo de rolo, dos seus óculos fundos de grau, das suas bochechas grandes e caídas, do seu vestido azul velho e surrado, do cabelo branco, longo, preso sempre na nuca num coque, dos seus silêncios prolongados sempre afundada no surrado sofá da sala, das sandálias de tiras, do jeito lento de caminhar arrastando-se, da canjica doce que sempre deixava para mim guardada no canto do fogão a lenha "guardei um pouco para você, sei que gosta, mas não tem para todo mundo", diz em sussurro, da minha velha e querida avó, dos seus sonhos, medos e crenças, da vida que existia ao seu redor, há apenas um amontoado de lembranças - que são minhas. Ela vive naquilo que eu me lembro. É minha memória que a faz ter qualquer forma de existência nesta vida. Nas marcas do meu rosto herdadas dela, os que passam não são capazes de reconhecer a minha ausente avó. Do seu sangue que corre e alimenta as minhas entranhas, nada é dito, nem imaginado. De tudo que existiu dela e que deu forma e sentido à minha existência, não é mais ela, sou eu. Eu, que também sou apenas este amontoado de lembranças e que de mim, um dia, restará tão somente fragmentos de memórias perdidas em outras vidas.

Itabira, fotografia da Matriz antiga, com o Pico do Cauê ao fundo. Foto de Brás Martins da Costa (1866-1937). Nem o Pico, nem a Matriz existem mais. Nem a cruz de madeira, nem o fotógrafo, nem as pessoas que construíram a igreja ou forjaram os sinos. Nem a câmera que captou o breve momento da imagem. O que restou disto tudo foi uma memória presa num suporte fotográfico e que o tempo deixou de herança para as nossas mãos do presente. "Fica sempre um pouco de tudo. Às vezes um botão, às vezes um rato".

Ave, Memória!

2011-09-13T17:53:00.005-03:00

"Rio de Janeiro - A cidade dos jardins - Semear a cidade de jardins, melhorando os existentes e abrindo novos, foi um dos principais números do programa de melhoramentos. Entre os antigos jardins, contam-se: o célebre parque da Praça da República, numa área total de 198.000 m², a maior parte da qual é ocupada pelo parque; o da Praça Tiradentes, que ocupa 8.600 m² dos seus 22.000 m² de área; e o Passeio Público, no princípio da Avenida Beira Mar, o mais antigo jardim do Rio, datando a sua criação dos tempos coloniais.

Na Praça da República estão situados: a estação inicial da Estrada de Ferro Central do Brasil, em frente à qual se ergue a estátua de Cristiano Otoni, seu construtor; o quartel general do exército, onde funciona o Ministério da Guerra; a Escola Normal, a Prefeitura Municipal, o Corpo de Bombeiros, a Casa da Moeda, o Senado Federal e o Posto Central da Assistência Pública, para socorros de urgência, um dos melhores serviços municipais do Rio. Ao centro do jardim ergue-se um monumento a d. Pedro I, comemorando a independência do Brasil.

Em frente ao Passeio Público, está situado o Club dos Diários, da mais fina sociedade carioca, célebre desde os tempos da Monarquia, com o nome de Casino Fluminense. Entre os novos jardins, além dos já citados, contam-se: o do Largo do Machado, onde está a estátua do marechal Duque de Caxias, glorioso soldado do Paraguai; no começo da Rua do Catete, acha-se outro jardim, o da Glória, circundando outro monumento, comemorativo da Descoberta do Brasil; ao fim da Rua Camerino, via de comunicação com o bairro da Saúde, foi adaptado ao morro do Valongo um gracioso jardim que domina a rua, transformando o aspecto da cidade. Pelos subúrbios, distribuem-se também vários jardins. Isso e a abundante arborização das ruas dão bem a impressão concretizada nesta expressão que caracterizou o Rio de Janeiro como a cidade dos jardins.

Substituindo o calçamento a paralelepípedos, o de asfalto já cobria, em 1906, uma zona de 140 m² 748, 59, tendo conquistado, de então para cá, outras ruas que não gozavam desse melhoramento."

Vista Chinesa, Tijuca

BELO HORIZONTE: 1 e 2) Os jardins do palácio presidencial; 3 e 4) Jardins da Praça Liberdade

Do livro: Impressões do Brazil no Seculo Vinte. 1913. Disponível online.

O Desejo

2011-08-24T16:58:00.002-03:00

Gilles Deleuze: “(..)Queríamos dizer uma coisa bem simples. Tínhamos uma grande ambição, a saber, que até esse livro ( O Anti-Edipo), quando se faz um livro é porque se pretende dizer algo novo. Achávamos que as pessoas antes de nós não tinham entendido bem o que era o desejo, ou seja, fazíamos nossa tarefa de filósofo, pretendíamos propor um novo conceito de desejo. As pessoas, quando não fazem filosofia, não devem crer que é um conceito muito abstrato, ao contrário, ele remete a coisas bem simples, concretas. Veremos isso. Não há conceito filosófico que não remeta a determinações não filosóficas, é simples, é bem concreto. Queríamos dizer a coisa mais simples do mundo: que até agora vocês falaram abstratamente do desejo, pois extraem um objeto que é, supostamente, objeto de seu desejo. Então podem dizer: desejo uma mulher, desejo partir, viajar, desejo isso e aquilo. E nós dizíamos algo realmente simples: vocês nunca desejam alguém ou algo, desejam sempre um conjunto. Não é complicado. Nossa questão era: qual é a natureza das relações entre elementos para que haja desejo, para que eles se tornem desejáveis? Quero dizer, não desejo uma mulher, tenho vergonha de dizer uma coisa dessas. Proust disse, e é bonito em Proust: não desejo uma mulher, desejo também uma paisagem envolta nessa mulher, paisagem que posso não conhecer, que pressinto e enquanto não tiver desenrolado a paisagem que a envolve, não ficarei contente, ou seja, meu desejo não terminará, ficará insatisfeito. Aqui considero um conjunto com dois termos, mulher, paisagem, mas é algo bem diferente. Quando uma mulher diz: desejo um vestido, desejo tal vestido, tal chemisier, é evidente que não deseja tal vestido em abstrato. Ela o deseja em um contexto de vida dela, que ela vai organizar o desejo em relação não apenas com uma paisagem, mas com pessoas que são suas amigas, ou que não são suas amigas, com sua profissão, etc. Nunca desejo algo sozinho, desejo bem mais, também não desejo um conjunto, desejo em um conjunto. Podemos voltar, são fatos, ao que dizíamos há pouco sobre o álcool, beber. Beber nunca quis dizer: desejo beber e pronto. Quer dizer: ou desejo beber sozinho, trabalhando, ou beber sozinho, repousando, ou ir encontrar os amigos para beber, ir a um certo bar. Não há desejo que não corra para um agenciamento. O desejo sempre foi, para mim, se procuro o termo abstrato que corresponde a desejo, diria: é construtivismo. Desejar é construir um agenciamento, construir um conjunto, conjunto de uma saia, de um raio de sol…

Claire Parnet: De uma mulher.

GD: De uma rua. É isso. O agenciamento de uma mulher, de uma paisagem.

CP: De uma cor…

GD: De uma cor, é isso um desejo. É construir um agenciamento, construir uma região, é realmente agenciar. O desejo é construtivismo.

In: http://www.oestrangeiro.net/index.php?option=com_content&task=view&id=67&Itemid=1

Finalmente!

2011-08-20T10:36:00.001-03:00

P.s. só para não esquecer: precisamos de fato, nesta vida, daquilo que conseguimos carregar nas costas (e os sentimentos e o conhecimento que acumulamos). O resto serve apenas ao nosso conforto.

Ave, Memória!

2011-08-10T14:04:00.008-03:00

"A foto do ser desaparecido vem me tocar como os raios retardados de uma estrela.
Uma espécie de vínculo umbilical liga a meu olhar o corpo da coisa fotografada".
Roland Barthes, in: A Câmera clara. p. 121.

Imagem: Passeio Público do Rio de Janeiro. Alfred Martinet (1821-1875). Litografia, datada de 1847. Fonte: Acervo Digital da BN

Detalhe: o coreto que aparece do lado esquerdo da imagem, de 1847, ao fundo, assemelha-se ao coreto da cidade de Alpinópolis, no sul de Minas Gerais.

Coreto da cidade de Alpinópolis - MG
Foto minha de 27/05/2007

Conto de fadas politicamente incorreto

2011-08-06T14:50:00.000-03:00

Hoje, no Crônica do Dia

Fazíamos compras rotineiras numa noite destas quando, entre uma prateleira e outra, vi um garoto levantar a camiseta e enfiar por debaixo do short uma barra grande de chocolate. A imagem que captei ao acaso se fixou em minha mente de forma irreparável e é esta lembrança que me guia enquanto escrevo este texto.

Alertei meu marido: “Um garoto acabou de esconder uma barra de chocolate debaixo da roupa”, contei atônita, esperando que ele, talvez, tivesse alguma noção do que fazer numa situação daquelas. Ele caminhou na direção que eu apontava discretamente com a cabeça e ainda viu o menino saindo distraidamente do Supermercado. Olhamo-nos sem ação como se tivéssemos sido atingidos pela realidade tal qual um raio, certeiro e fatal.

Tínhamos sido testemunhas de um ato considerado imoral e reprovável diante de nossa sociedade, o que fazer numa situação daquela? Chamar o segurança do supermercado para dar um corretivo no garoto? Sermos, nós mesmos, os justiceiros e ter uma conversa sobre moralidade e decência com o guri? Ainda procurei aflita por uma câmera de segurança que estivesse ali por perto para me eximir da responsabilidade de ter sido apenas eu a testemunha da ação. Não encontrei nada visualmente ao alcance.

Na lembrança que não se esvai, há momentos em que a barra de chocolate se confunde com outra imagem sobreposta e o que vejo é o mesmo menino, mais crescido, esconder debaixo da roupa uma arma. No meu desespero mental acompanho o seu movimento de querer levar consigo não uma barra de chocolate apenas, e sim o dinheiro das pessoas que podem comprar barras de chocolate e outras delícias mais, inacessíveis ao seu universo de menino pobre.

Numa organização social em que se convencionou separar aqueles que tem dinheiro, de um lado, daqueles que não tem, de outro, é natural que eu tema o menino pobre, negro, magrela que subtrai sorrateiramente uma barra de chocolate de um supermercado por não ter recursos financeiros para passar no caixa e pagar por ela, como fazem as pessoas “normais”, aquelas do primeiro grupo.

Fato é que não há nada natural nesta história. Nem o furto do menino, tampouco a minha inércia e o medo desproporcionais que foram desencadeados.

Fico pensando que, talvez, estejamos todos enclausurados na floresta, onde alguns se identificam com a Chapeuzinho Vermelho e outros com o Lobo Mau.

Cada qual buscando enlouquecidamente apenas uma maneira de sobreviver e de ser aceito entre os seus pares, já que o certo e o errado, o verdadeiro e o falso, o bom e o mau são apenas classificações abstratas que foram determinadas em algum momento dentro de um certo grupo.

Ao fim e ao cabo, Lobo ou Chapeuzinho, estamos todos correndo. A diferença é a motivação.

Fonte: Crônica do Dia: CONTO DE FADAS POLITICAMENTE INCORRETO [Cristiane Magalhães]

Gentileza gera...

2011-08-03T15:47:00.000-03:00

Só quem passa longas horas em ônibus sabe o quanto é TORTURANTE ter que conviver com pessoas ouvindo música alta, atendendo o celular e conversando num tom elevado. Vamos espalhar esta idéia. Use fone de ouvido, pela gentileza e civilidade nas relações sociais.

Silêncio

2011-07-29T14:43:00.006-03:00

"Sou propenso ao silêncio"

Paulo Leminski

Num tempo em que grande parte das pessoas vai para a internet e despeja um palavrório de suas impressões – desde a barriga do Ronaldo às suas preferências musicais, sexuais, gastronômicas, partidárias e outras banalidades mais –, sinto falta do silêncio e de privacidade.

Bandeiras há aos montes. Cada um levanta a sua e julga a do outro nas infindáveis redes sociais. Sinto uma gastura de tudo isto, uma impaciência inesgotável. Por isto me calo, poupando este blog de mais um blá-blá-blá sobre banalidades cotidianas.

Sinto falta do silêncio equilibrado, repito.

Ando fatigada de tantas respostas, de tantos “eu acho”, de receitas infalíveis para todos os males do mundo, de inacabáveis “isto pode”, “aquilo é errado”, “olha o bullying”, “se não concorda é homofóbico”. Arght! Haja ouvido para tanta ‘liberdade de expressão’.

Quando o excesso de palavras me sufoca, fecho os olhos e lembro-me do filme turco "Bal" e sinto uma vontade quase incontrolável de viajar sem rumo.

"(...)
Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?
Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
(...)"

Fernando Pessoa como Álvaro de Campos

o avesso

2011-05-10T17:14:00.000-03:00

Devo dizer que a vida anda estranha. Como andar de montanha russa de cabeça para baixo.
Talvez ela se endireite - ou não, pode ser que o avesso seja o lado certo dos fatos - e então voltarei a estas páginas virtuais.
.
.

2011-02-18T11:43:00.003-02:00

Além de coragem, faz-se necessário agir com parcimônia.
Menos é sempre mais.

Um dia de Javier Barden

2011-01-29T10:02:00.001-02:00

O encontro em questão aconteceu em meados de 2008. Naquela época eu lecionava no ensino fundamental, com uma pesada carga horária semanal que incluía reuniões chatíssimas. Como acontecia diariamente, voltava para casa ao entardecer depois de um dia tumultuado na escola quando ao entrar no ônibus eu o vi. Não tinha como não reconhecê-lo, era o Javier Barden.“Devo estar ficando maluca”, pensei enquanto tentava encontrar um lugar para sentar. O ônibus encheu ainda mais do que estava e eu fiquei entalada em meio a um aglomerado de crianças e adolescentes barulhentos e cheios de energia na parte da frente do ônibus. Ele ficou lá no fundo, impassível no lugar onde estava. Em meio àquele empurra-empurra, aperta-aperta e com o cansaço do dia às vezes eu me esquecia dele durante a viagem. Mas o trajeto entre a escola e o meu bairro era longo e de tempos em tempos eu lembrava e virava para trás para verificar se meus olhos não tinham se enganado, mas não havia discussão: aquele só podia ser o Javier Barden!

[Leia o texto completo no Crônica do Dia]

Ave, Memória! Alberto Henschel

2011-01-28T12:40:00.005-02:00

O fotógrafo alemão Alberto Henschel (1827-1882) viveu no Brasil entre 1866 e 1882 e fotografou fartamente os negros que aqui viviam, fossem eles escravos ou homens/mulheres livres. Suas fotografias de gabinete são famosas e ainda hoje bastante analisadas por estudiosos da fotografia. Alberto Henschel é considerado um dos mais prósperos fotógrafos atuantes no Brasil em meados do século XIX e, ao lado de Christiano Jr., se destacou pelos cerca de quarenta retratos de negros que realizou em seus estúdios nas cidades de Salvador, São Paulo, Rio de Janeiro e Recife, onde trabalhava em conjunto com Karl Ernst Papf com fotopintura.

A primeira imagem é denominada de 'Moça Cafuza', de 1869. Nele, a moça apresenta certo relaxamento na pose e desdém ou desprezo no semblante. Alberto Henschel. Albúmen, carte-de-visite, 9 x 5,6 cm. Coleção Institut für Länderkunde, Leipzig.

A segunda imagem é inusitada para aquela época, denominada 'Nú de Jovem de Salvador', do mesmo ano da primeira, c. 1869. A imagem não exala nenhuma sensualidade, apesar da nudez da jovem, é o rosto forte e o olhar destemido da negra que se destacam. Apesar da força do olhar, seu semblante apresenta tristeza ou talvez revolta. Alberto Henschel. Albúmen, carte-de-visite, 9 x 5,6 cm. Coleção Reiss-Museum Mannheim.

Fonte: BITTENCOURT, Renata. Modos de Negra e Modos de Branca: o Retrato “Baiana“ e a Imagem da Mulher Negra na Arte do século XIX. Dissertação de Mestrado. Unicamp, 2005.

E amanhã tem texto meu no Crônica do Dia, no espaço das queridas meninas de Ártemis. Nele, eu conto o inusitado encontro que tive com o Javier Barden, aguardem!

Ave, Memória! - Os flamingos

2011-01-25T13:56:00.076-02:00

Entre os soldados de Maurício de Nassau, durante ocupação de Pernambuco pela Companhia das Índias Orientais (1630-1654), destacou-se Zacharias Wagener, alemão nascido em Dresden, em 1614. Entre 1634 a 1637, Zacharias Wagener exerceu a função de escrivão de despachos e depois despenseiro de Nassau, com quem participou de várias campanhas militares em 1638 e 1639. Nessas ocasiões, coletou material e produziu desenhos aquarelados para sua obra Thierbuch [Livro de Animais]. Em 1641, a pedido de Nassau, retornou à Europa para entregar, segundo seu relato, coleções de documentos, pinturas e papagaios em Haia, Haarlem, Delft, Roterdã e Leiden. Algumas de suas gravuras estão no livro Theatri Rerum Naturalium Brasiliae, composto de 2 volumes. Em 1964 foi editada uma versão em português e lançada sob o título Zoobiblion: Livro de Animais do Brasil. Quando se trata do Brasil-holandês, comumente vemos telas de Frans Post e de Albert Eckhout, mas pouca referência se faz a Zacharias Wagener.

O desenho acima foi feito por Zacharias Wagener e documenta a cidade Maurícia, construída por Nassau onde atualmente está localizada a Praça da República e o Teatro Santa Isabel, no Recife antigo. Prancha anônima n.107 do Thierbuch. Aquarela sobre papel, ca.1640. Kupferstich-Kabinett, Dresden, Alemanha. Fonte: Zacharias Wagener. O Thierbuch e a autobiografia de Zacharias Wagener. Rio de Janeiro: Index. Coleção Brasil Holandês, 1997, p. 199.
De Frans Post, minha tela preferida é a Fribvrgvm, que registra o jardim e o palácio construídos por Nassau na sua cidade Maurícia, sob um ângulo diferente do de Zacharias Wagener.

A imagem foi retirada da Tese de Mariana Françoso - Unicamp, sob o título: De Olinda a Olanda: Johan Maurits van Nassau e a circulação de objetos e saberes no Atlântico holandês (século XVII). A tese, além de muito bem escrita, é interessante para compreender o período nassoviano no Brasil e como se estabeleciam as relações com a Holanda no período e as circulação de objetos, saberes e práticas entre os dois países. A pesquisadora foi à Holanda realizar parte dos levantamentos, o que apresenta um outro olhar para a documentação levantada e divulgada até então sobre a história de ocupação de Pernambuco pelos holandeses.

A noite

2011-01-24T16:50:00.010-02:00

Com o começo que teve, a coisa não era para ter terminado boa. Mas no imprevisível da vida podem estar as surpresas mais magníficas e inesquecíveis. O relógio se aproximava das quatro horas da manhã quando por uma série de fatores eu estava em São Paulo, nas proximidades da região Central, sozinha, sem saber bem para onde ir ou o que fazer. São nestas horas que se reconhece – ou não – o valor de verdadeiros amigos. E num reencontro que se demorou mais de sete anos abracei, bastante sonolento e atordoado, um amigo de longa data, o curumim-teimoso, o caminheiro. o meu amigo Lú, de quem postei um poema certa vez.

Para minha felicidade, o Dolores Boca Aberta, grupo de teatro do qual meu amigo participa, estava completando 10 anos naquele final de semana, evento que foi comemorado com um Sarau inesquecível, que varou a noite daquele sábado que dificilmente se apagará de minha memória. No entanto, a noite começou de fato antes do Sarau, com a doce Alena, esposa do meu amigo, paraense arretada e linda, que abandonou as franjas do Amazonas e hoje mata um leão por dia na enlouquecida São Paulo. Ela me levou para assistir a peça “Homem cavalo & sociedade anônima”, da Cia. Estável de Teatro (aqui e aqui partes da apresentação). O espetáculo é um soco no estômago. A peça tem como foco central os moradores de rua, os albergados, e como a sociedade comumente trata estas pessoas e, também, dos valores difundidos pela mídia nos dias atuais. Com música da melhor qualidade, o espetáculo incomoda e faz refletir. Excelente!

Ainda transtornada com a apresentação, seguimos para o espaço do Dolores onde a noite foi longa. O Dolores recebeu amigos e convidados para festejar os seus 10 anos e apresentaram-se no Sarau: Companhia do Feijão, Engenho Teatral, Companhia Antropofágica, Cia. Estável + Dolores (cena do espetáculo Conjugado), os músicos Danilo Monteiro + Fernando Chuí (tocando Itamar Assumpção), Joana Flor, Derli Rocha, entre outros. Fantástico! Teve música, teatro e até sapateado. Quando me refiro a este evento, digo A Noite. Quase todas as apresentações tinham como base discussões de cunho social. Estes grupos de teatro são ativos na cidade de São Paulo e estão em cartaz com espetáculos sempre renovados. Vale muito a pena procurar nos links que coloquei e assistir.

Foi um dos melhores finais de semana desta minha temporada no estado de São Paulo.

O Lú é contador de histórias, além de ator, jornalista, escritor, educador e pai do Pedro Bento. Ele escreve no blog Histórias de contabrincando. Atualmente, está divulgando a Oficina para Formação de Contadores de História. Temos um projeto antigo de escrever um livro juntos, para iniciar parceria estamos tentando o janelinhazul, mas ainda é só um esboço, um sonho que está sendo tecido há quase dez anos – praticamente a idade do Dolores. O Dolores está concorrendo ao Prêmio Shell de Teatro! Vai, Dolores!!!

Ave, Memória! - Sinos

2011-01-24T13:56:00.007-02:00

No Ave, Memória! de hoje os significados e os simbolismos dos sinos.

O badalar de sinos nas cidades antigas nos levam para o tempo da memória. Aquele tempo suspenso em que não sabemos onde exatamente pousam nossos pensamentos. Nossa percepção é de um tempo que nunca vivemos, apenas lemos e ouvimos contar nos livros de história, nos romances e filmes, surgem imagens coloniais deste tempo outro que apenas conseguimos atingir com a imaginação. Tenho fascínio pela música dos sinos. O som dos sinos evocam saudades, evocam sentimentos de tempos longínquos quando caminhamos, por exemplo, por São João Del Rei ou Olinda e se é surpreendido pelo badalar insistente. Há nisto um mistério que vai além do que pode ser descrito. Tenho a impressão sempre de que vai acontecer alguma coisa boa quando estou numa cidade e sou surpreendida pelo som característico.

Luiz Edmundo, no livro “O Rio de Janeiro no tempo dos vice-reis 1763-1808” escreveu a respeito deles:

“Se os nossos avós coloniais não suportaram o neurasteunizante ruído da cidade moderna, desconhecendo a buzina do automóvel, o apito da locomotiva ou da fábrica, o piano mecânico, o autofalante e a vitrola, conheceram, pior que isso, – o sino que, durante três longos e impassíveis séculos, sobre os seus ouvidos, como sobre os seus nervos, malharam incansavelmente, desapiedadamente, falando-lhes num verdadeiro delírio de impertinência e constância, ora de Deus, ora dos próprios homens.O Rio era uma feira bulhenta de badalos. E que badalos! Nem sequer Lisboa, onde eles, à solta, viviam pelas sineiras quais cabras a dançar, tiveram, como aqui, maior função, maior violência e maior prestígio. Como bateram eles desde que, junto ao morro Cara de Cão, o primeiro bronze descido das naus portuguesas para fundação da cidade alarmou o tamôio lançando sobre as florestas da Guanabara a voz de bronze da Igreja falando em nome dos céus? Bateram muito; batiam sem prudência e sem descanso, e bateram tanto, que até nem sabe a gente como não ensurdeceram, de vez, todos os ouvidos do tempo! Foi sempre entre nós o sino uma espécie de gazeta de bronze, gazeta da cidade, órgão oficial e provecto da igreja, espalhando, em edições gratuitas lançadas aos quatro ventos, de hora em hora, de minuto em minuto, os mais variados e polpudos informes sobre o que ia aos poucos ocorrendo, até de profano, na urbs colonial.” pp. 99-100.

A literatura, poesia e descrições diversas também fizeram uso abundante da simbologia dos sinos:

RABELLO, Alberto. Contos do Norte. Rio de Janeiro: Jacintho Ribeiro dos Santos, 1927. p. 54:.

"As notas sonoras e tristes do sino subiam preguiçosamente nos ares calmos, erravam pelas grimpas solitárias, e morriam nas covoadas da serra, àquela hora afundada nas sombras do entardecer"

Carlos Drummond de Andrade, no poema "Igreja", assim escreve:

"Um sino canta a saudade de qualquer coisa sabida e já esquecida.

A manhã pintou-se de azul.

No adro ficou o ateu,

no alto fica Deus.

Domingo...

Bem bão! Bem bão!

Os serafins, no meio, entoam quirieleisão."

José de Alencar (1829-1877) , no romance As Minas de Prata:

Às seis horas o sino pequeno da Sé, tangido rapidamente, soltou os alegres repiques, que pelo som argentino parecem as vozes travessas dos anjos do Senhor, chamando os fieis ; os echos vibrando no ar foram apressar as palpitações de muito coração que os esperava com impaciência.

BILAC, Olavo, 1865-1918. A defesa nacional. Rio de Janeiro: Edição da Liga da Defesa Nacional, 1917.

AOS ESTUPANTES MINEIROS. Em Bello Horizonte. 24 de Agosto de 1916.

Era ao cair de uma tarde de janeiro de 1894. Depois de viajar algumas léguas do ser tão mineiro, vindo de uma romaria histórica a Santa Luzia do Rio das Velhas, theatro do epilogo da guerra civil de 1842, cheguei a estas planícies esplendidas; vadeei o ribeirão dos Arrudas; saudei de longe o pico da serrania, que topetava as nuvens de ouro; e descortinei o amphitheatro em que hoje sorri a vossa capital.

A immensa arena brava abria-se para o oriente, encostada, ao sul, á lombada do Curral, e, ao norte, á da Contagem. O sol deixara no ceu o cruor do seu holocausto. Um dobre de sino embalava a tarde. Uma doce melancolia enfeitiçava o ar. E, com as primeiras sombras, entrei o povoado, estirando no centro do chapádão a haste longa e as traves curtas da sua edificação em T, pequeno burgo de cem fogos. As ruas rudimentares eram quatro: a de Sabará, a de Deodoro, a do Capão e a de Congonhas. Uma praça larga, mal achanada, com um alto cruzeiro de madeira, rasgava-se em frente á egreja tosca. Perto, á volta da aldeia, algumas culturas e alguns cortumes, testemunhando o trabalho da gente simples” p. 60-61.

No Correio Braziliense, n. 109, junho de 1817, seguinte nota:

Março 24 de 1817. Acordei esta manhã com o toque de todos os sinos, de que ha mais de mil nesta cidade.

O simbolismo do sino está relacionado, sobretudo, à percepção do som. O sino evoca a posição de tudo o que está suspenso entre o céu e a terra e, por isso mesmo, estabelece uma comunicação com os dois. O latim signu, que significa, entre outras coisas, sinal e signo do zodíaco, originou, em português a palavra signo. No latim eclesiástico signu ganhou sentido de instrumento que sinaliza a hora da oração e, assim, gerou o português sino. O sino, no latim tardio, era chamado de campana, que originou, em português, campana (sino; daí campanário, torre de sinos) e campa, sino pequeno(1). Sua simbologia é comumente utilizada para manifestações religiosas associadas à religião católica. Em todas as igrejas, pequenas ou grandes, há um sino no campanário que anuncia a hora da missa, das festas, da vida, das calamidades e da morte. Nas fábricas de tecidos, o sino era apropriado e resignificado pelo trabalho ou, antes, para disciplinar o trabalho dos operários marcando o tempo de início e fim da jornada (2).

Sobre os sinos, há um livro muito interessante, de Aluízio José Viegas, chamado Linguagem dos Sinos de São João Del Rei (1990). Nele, o autor descreve a linguagem dos sinos e seus significados e realiza um levantamento da etimologia dos sinos em diversos países. Neste link há informações sobre os sinos, por Aluízio Viegas.

Fontes:

(1) CHEVALIER, Jean. Dicionário de Símbolos: (mitos, sonhos, costumes, gestos, formas, figuras, cores, números) / Jean Chevalier, Alain Gheerbrant, com colaboração de André Barbault...[et al.]; coordenação Carlos Sussekind; tradução Vera da Costa e Silva...[et al.]. 18ª ed. – Rio de Janeiro: José Olympio, 2003.

(2) MAGALHÃES, Cristiane M. Mundos do capital e do trabalho: a construção da paisagem fabril itabirana (1874-1930). Dissertação de mestrado, 2006, FAFICH/UFMG.

Atenção! O toque dos sinos em Minas Gerais está Registrado no Iphan como patrimônio imaterial brasileiro. No site do Iphan há todas as informações sobre este Registro.

Ave, Memória!

2011-01-21T17:00:00.008-02:00

Extra! Extra! Este blog inaugura hoje a Coluna 'Ave, Memória'. Periodicamente, postarei notícias, fotografias, desenhos, entre outros, de fragmentos da história. Enquanto estava encasquetada pensando num nome para esta Coluna, o carteiro acionou a campainha para entregar o livro "Ave, palavra", do Guimarães Rosa, que eu havia adquirido recentemente pela internet*. "Ave", em latim, significa: Salve! Significa, também, "pessoa que aparece numa terra e tem ali pouca demora". Além do tradicional uso para o animal que voa. Memória é palavra muito antiga e não carece explicação. Portanto, está batizada a coluna, será Ave, Memória! Voilá!

"Depois disto, com licença do padre Nobrega, me fui a outra aldeia de 150 fogos e fiz ajuntar os moços e fiz-lhe a doutrina em sua própria lingua. Achei alguns aqui mui habiles e de tal capacidade que bem ensinados e doutrinados podiam fazer muito fruito em a gentilidade, para o que temos muita necessidade de um collegio nesta Bahia (22) para ensinar os filhos dos índios, e alguns temos e nos dariam mais si tivéssemos possibilidade para os recolher e sustentar, que a terra por ser novamente povoada ainda não pode fazer. Na mão de El-Rei Nosso Senhor está leval-o ao cabo e ajudar-nos para que lhe demos fim, porque já o temos começado, e sem sua ajuda parece impossivel acabar-se e muito mais folgariamos que elle próprio o mandasse fazer para ficarmos mais livres e desoccupados para o espiritual. Este collegio não somente será bom para recolher os filhos dos Gentios e Christãos para os ensinar e doutrinar, mas também para paz e socego da terra e proveito da republica.

Nota (22) Dois annos depois de fundada a cidade do Salvador, já era "Bahia", como havia de prevalecer, por menor esforço. Já seria o nome da povoação anterior, lá entre a Victoria e a Graça, o povoado de Diogo Alvares, a sede de Francisco Coutinho, que, depois da cidade de Thomé de Souza, — entre o Terreiro e o largo do Theatro, hoje Praça Castro Alves, — se chamou "Villa Velha"? Capistrano diz que a essa Villa Velha também se chamou "povoação do Pereira" (de Francisco Pereira Coutinho, o primeiro donatária da Bahia)".

Fonte: CARTA (19) DO PADRE JOÃO DE AZPILCUETA NAVARRO DA CIDADE DO SALVADOR DO ANNO DE 1551. In: Cartas Jesuíticas - Cartas Avulsas. 1550-1568. Rio de Janeiro: Officina Industrial Graphica, 1931. pp. 72 e 74.

Ilustração: Nicho de esquina. Wasth Rodrigues. In: EDMUNDO, Luiz. O Rio de Janeiro no tempo dos vice-reis (1763-1808). Belo Horizonte: Editora Itatiaia, 2000. p. 109.

* Comprei o livro através de um Sebo da Estante Virtual e dentro dele veio a Nota Fiscal de aquisição do primeiro comprador. O livro foi adquirido na Livraria Brasiliense, em São Paulo, no dia 14/01/1980, por Cr$ 140,00 e eu o comprei no dia 14/01/2011. Coincidência?

São Thomé das Letras

2011-01-19T11:00:00.018-02:00

Eu vou virar a própria mesa / quero uivar numa nova alcatéia / (...) São Thomé das Letras apagadas... na realidade não é sobre a música de Sá, Rodrix e Guarabyra que trata este post. Nem tampouco é sobre aquele que mais canta a cidade que escolheu para dedilhar suas canções, o andante Ventania, que saiu de caminhada pelas estradas / caminhando a pé / pedindo carona / violão nas costas / foi para São Thomé.

Envolta em lendas sobre discos voadores, misticismo e a história de uma gruta que vai dar em Macchu Picchu, São Thomé das Letras - MG abriga pouco mais de seis mil habitantes, entre os quais a maioria trabalha na extração de pedras – a singular pedra São Tomé (quartzito). As pedreiras que envolvem o município podem ser vistas pelo Google maps e são uma ameaça ao ecossistema e a manutenção do lugar. Há relatos que afirmam que as águas das cachoeiras estão contaminadas por produtos utilizados nas pedreiras. Toda a parte branca que se vê pelo Google maps é formada por rejeito de pedra, ou seja, aquela que não é própria para comercialização. De acordo com um estudo desenvolvido pela UFMG (projeto Pedra São Tomé: Valoração Regional por meio da Revitalização da Paisagem e da Identidade Cultural), se nada for feito a área urbana sufocada será engolida por este rejeito nos próximos 15 ou 20 anos. São Thomé das Letras simplesmente desaparecerá do mapa.

O município é belíssimo, cercado por inúmeras grutas e convidativas cachoeiras. As cachoeiras mais famosas são Véu da Noiva, Paraíso, Shangri-lá, Eubiose, Antares, Flávio, da Lua, o Vale das Borboletas (que eu adorei!), entre muitas outras. O Poço das Esmeraldas (sete metros de profundidade) e a gruta do Índio também são passeios imperdíveis. Detalhe, a Gruta do Índio é recomendada apenas para quem tem preparo físico e boa flexibilidade, pois ela vai diminuindo de tamanho à medida que chega ao final e na saída você fica de cócoras, com os joelhos no chão. Vale a pena, pois ao sair da gruta se vê uma cachoeira, a visão é incrível.

A localidade tem infra-estrutura para receber os turistas, porém, um tanto quanto precária em termos de hospedagem. Acredito que isto se dê porque grande parte dos turistas procura pelos campings para acampamento e não se hospeda nas pousadas. Há vários “puxadinhos” pela cidade, que poluem o visual, deixando-na com aspecto feio. Os tais “puxadinhos” estão por toda a parte e são feitos desordenadamente para cima e para os lados das residências, formando uma confusão de tijolos à vista, com fios e material de construção. É possível que não exista qualquer lei de uso e ocupação do solo em São Thomé ou, se existir, não é praticada definitivamente.

Os melhores estabelecimentos comerciais estão no entorno da praça principal e nas ruas laterais próximas à praça. Há restaurantes e lanchonetes de boa qualidade em São Thomé. As muitas lojas vendem pedras de diversos tipos a preços bastante módicos. Para quem vai sem carro, como nós, há opções de aluguel de jipes (R$ 40,00 por pessoa) ou se aventurar na divertida excursão do Trans-Pororoca. Um senhor muito simpático, que responde pela alcunha de Pororoca, tem um ônibus de turismo do tempo de Getúlio Vargas que sai diariamente às 09:00 da praça da Igreja de pedra e percorre todos os roteiros da região voltando no final da tarde, cada dia é um roteiro diferente. Divertidíssimo!

Um dos absurdos que ouvimos no lugar foi que há uma ~~lei municipal proibindo a instalação de lixeiras na cidade~~. Inimaginável! Como eu não encontrava nenhuma lixeira, sempre entrava nos estabelecimentos e pedia para jogar o lixo ali, num deles eu perguntei qual o motivo de não encontrar lixeiras e foi o que disseram. O absurdo dos absurdos. Ao invés de educar a população local para não jogar o rejeito de pedra nas lixeiras, o poder público municipal acha ~~mais adequado eliminá-las~~. Os inúmeros cachorros abandonados que vagueiam pela cidade também não são nada agradáveis. Parece que isto é outro assunto em pauta que o Prefeito atual não consegue resolver... Aliás, a reclamação contra a atual administração municipal foi geral. Um leitor atento deste blog pediu que eu confirmasse a notícia a respeito da tal Lei municipal. Liguei na Câmara Municipal de São Thomé - 35-3237-1226 - e fui atendida por um vereador que afirmou desconhecer esta Lei, mas contou-me que existem sim várias reclamações de moradores e turistas sobre a inexistência de lixeiras na área central da cidade. Ele afirmou ainda que várias solicitações foram encaminhadas pela Câmara Municipal ao atual Prefeito para a instalação das lixeiras, porém, até o momento sem resultado. Pesquisando no site da Câmara, encontrei três solicitações para instalação de lixeiras na cidade, portanto, a informação procede. Alô Prefeito de São Thomé das Letras, o povo quer saber: qual o motivo da não instalação de lixeiras nas vias públicas da cidade?

A lenda mais conhecida em São Thomé das Letras diz respeito à Gruta do Carimbado. Dizem que esta gruta vai dar em Macchu Picchu, porém, até hoje não se conseguiu chegar ao seu final. Recentemente uma equipe percorreu 15 km dentro da gruta sem conhecer o seu fim. Não se sabe a real profundidade da gruta e qual é de fato o seu destino final. A lenda afirma que civilizações místicas antigas, como a dos Incas, teriam descoberto a cidade de São Thomé das Letras através de mapeamento astral, e desenvolveram uma passagem subterrânea para lá. Por si acaso, yo no creo en las brujas, pero que las hay, las hay.

O que exerce fascínio de fato e atrai os turistas para São Thomé das Letras é a energia especial e mística que afirmam existir no lugar – além das belas cachoeiras e grutas, of course. Astrólogos confirmam que ali há uma convergência de energias cósmicas que forma um campo magnético diferenciado e facilita o contato dos místicos com as energias espirituais. A cidade está elevada sobre uma rocha de quartzito, que formaria um "altar natural" e atrairia estas energias.

Não sei se estas histórias são verdadeiras, mas escolhi São Thomé das Letras para deixar 2010 para trás e entrar com boas energias no ano do Coelho. Quem vai a São Thomé volta inúmeras outras vezes, conforme pude verificar conversando com os turistas que estavam por lá e frequentam o lugar há anos. Não saberia dizer se é a tal energia cósmica, mas senti uma renovação diferente ao estar ali. Depois do primeiro banho de cachoeira deixei tudo que era ruim dentro daquelas águas geladas e voltei leve feito uma pluma. Não gosto de repetir roteiro, mas São Thomé está marcada no meu mapa para voltar muitas vezes. Depois de São Thomé, seguimos para Caxambu, mas esta é história para outro post.

Cachoeira Véu da Noiva. Empacotada dentro da Gruta do Índio.

Cachoeira na saída da Gruta do Índio. Vale das Borboletas.

O Trans-Pororoca turismo. O vento bom no alto de São Thomé.

A casa de pedra também chamada de Pirâmide. O Poço das Esmeraldas.

Galera legal que conhecemos na caminhada em Sobradinho.

Crianças subindo na Igreja de pedra. "Escalando" o ponto mais alto de São Thomé.

Cachoeira da Lua. Era Dia de Reis em Sobradinho.

Rapel na cachoeira dos Antares

O meu sossego no Cruzeiro para esperar o pôr do sol e o banho na Cachoeira do Flávio.

São Thomé vista do mirante. Um garoto na casa de pedra.

Tragédia anunciada

2011-01-13T14:55:00.006-02:00

A natureza não se revolta, não se vinga ou pune os seres humanos. Ela não faz nada disto. A natureza funciona de acordo com uma lógica, é como na física, para toda ação, há uma reação. Quando se infringe esta lógica as coisas tomam rumos como um trem desgovernado serra abaixo.

Nada se fala nos noticiários sobre os empreendimentos imobiliários dos últimos doze meses na região das inundações no Rio de Janeiro. Nenhuma palavra sobre a ocupação irregular do solo, do desmatamento e construção em encostas e áreas verdes. Da destruição de florestas e do corte das árvores. Desafio alguém a fazer um levantamento de quantos por cento do solo foi impermeabilizado naquela região. Quantos empreendimentos imobiliários foram erguidos? A cada vez que se inaugura um novo conjunto habitacional ou condomínio mais porções do solo tornam-se impermeabilizadas. Assim, quando chove as áreas onde ainda é possível a água infiltrar, como os morros e as encostas, recebem um volume de água maior do que podem suportar e tudo vem abaixo.

Em São Paulo acontece algo semelhante. O Tietê é rio de planície e na lei da natureza ele inundará a cada ano, sem se importar se o que está à sua volta é uma floresta ou pirâmides ou uma cidade gigantesca onde vivem milhões de pessoas. Estas são tragédias anunciadas, prontas a virarem capa de todos os jornais todos os anos, como as Olimpíadas a cada quatro anos.

Outras tragédias previstas:

- Há o planejamento de construção de outro anel rodoviário para Belo Horizonte, obra mais do que necessária e urgente. Porém, boatos afirmam que a região de projeção do novo rodoanel é local onde existem inúmeras grutas. Ao destruir estas grutas milenares, impactos ambientais irão consequentemente surgir, tanto na flora quanto na fauna.

- A construção da hidrelétrica de Belo Monte poderá causar impactos ambientais na região da Bacia do Xingu inimagináveis! Não serão só os indígenas a serem afetados, é muito provável que nós, burgueses urbanos, sejamos também atingidos pela força da natureza bem aqui, sentados diante da nossa televisão. Um tipo de alteração ambiental desta monta não tem como ser prevista por nenhum EIA – Estudo de Impacto Ambiental.

No Brasil, desde o século XIX fala-se em planejamento urbano, mas muito pouco foi colocado em prática desde então. Anhaia Mello (assim como Prestes Maia) foi um dos planejadores urbanos da cidade de São Paulo no século XX, mas muito pouco do que ele planejou foi executado. A sanha capitalista imobiliária engoliu todos os planejamentos urbanos para São Paulo, assim como o rio Tietê faz hoje com o asfalto e tudo que está em cima dele.

Hora destas seremos todos nós engolidos pelos impactos da natureza e então será o fim daquilo a que os homens denominaram de civilização e de desenvolvimento e virá apenas o silêncio do princípio, até que tudo se inicie novamente, como teria sido há bilhões de anos atrás. E nossa passagem pelo planeta terá sido como uma pena levada pelo vento. Apenas um sopro de nada.

Uma viagem a Avalon

2011-01-13T12:26:00.014-02:00

Quando li As Brumas de Avalon, no final da adolescência, ficava imaginando aquele mundo de névoas e brumas e era certo que um lugar assim só existisse na imaginação prodigiosa de Marion Zimmer Bradley. Estava enganada. No final de novembro de 2010 tive um encontro muito particular com Avalon numa viagem bastante inusitada. O lugar, na verdade, chama-se Paranapiacaba, mas poderia tranquilamente ser chamado de Avalon.

A Vila de Paranapiacaba pertence ao município de Santo André, em São Paulo. Porém, em termos de distância geográfica, está mais próxima de Rio Grande da Serra, última estação da linha de trem que sai da Luz e segue sentido Santo André. Antes, os trens seguiam até Paranapiacaba, mas com a privatização do setor ferroviário a linha final de passageiros é Rio Grande da Serra. Em Paranapiacaba passam apenas trens de carga que seguem ou vem do Porto de Santos.

A Vila de Paranapiacaba é um lugar encantador, meio mágico, também chamada por alguns de “cidade fantasma”, não sem razão. Inicialmente, a Vila denominou-se Martim Smith e foi construída por engenheiros ingleses a partir de 1896, a princípio como acampamento de operários da Ferrovia Santos-Jundiaí (a São Paulo Railway até 1946). A ferrovia ligava o Porto de Santos ao interior de São Paulo, de onde se escoava a produção de Café. Posteriormente, transformou-se em Vila de operários da Estrada de Ferro, inaugurada em 1901.

Paranapiacaba significa “lugar de onde se vê o mar”, em tupi-guarani, mas não vimos o mar lá de cima do mirante. O nevoeiro cobria tudo onde deveria estar o litoral de Santos. Desde 1987 toda a Vila é Tombada pelo Instituto do Patrimônio Artístico e Histórico Nacional (IPHAN) e nada no lugar pode ser alterado, nem as casas, nem o traçado das ruas.

As casas são pré-fabricadas de madeira, todas pintadas na cor marrom. Com traçado ortogonal, a Vila abrigava os engenheiros da SPR – São Paulo Railway e os trabalhadores que mantinham o funcionamento do sistema de planos inclinados responsáveis pelo transporte na serra. Hoje, comerciantes e moradoras pagam uma taxa pela concessão do uso das casas. A Vila está incrustada no meio da Serra e a neblina que cobre o lugar praticamente todos os dias do ano é um espetáculo à parte. O fenômeno natural se dá pelo encontro da temperatura dos ventos do mar com os da serra.

Partimos para Paranapiacaba por indicação de um conhecido. Sabia apenas que era uma antiga Vila Operária da Estrada de Ferro, não tinha qualquer outra informação sobre o lugar, muito menos sobre as brumas insistentes que pairam sobre ela.

Chegamos a Paranapiacaba no meio da tarde de um sábado e confesso que senti medo, muito medo. Quando o ônibus chega, ele pára ao lado do Cemitério, na parte alta da Vila. Como nunca tinha ouvido falar a respeito do lugar, não sabia que a Vila tombada ficava do outro lado da passarela, depois da parte alta. Descemos e começamos a andar e não conseguíamos enxergar nada que estivesse a mais de dois metros de distância. Fomos seguindo o fluxo das pessoas e eu estava apavorada. A parte alta tem seu charme, mas é bem pequena e há muitos bêbados no lugar e cachorros abandonados. Ali, não vi nenhuma pousada e nem restaurante, apenas bares cheios de homens bêbados. Você encontra a todo o momento com estes bêbados que saem do nada do meio da neblina e há que se cuidar para não pisar nos cachorros e nos dejetos que eles deixam por toda a parte.

Estava com tanto medo, que senti vontade de ir embora dali mesmo, mas meu marido foi mais persistente. Então, perguntamos a alguém onde ficavam as pousadas e informaram que era depois da passarela. Que passarela? Não sabíamos de passarela alguma, não víamos a passarela por causa da neblina, mas seguimos andando para onde o dedo da pessoa apontou, varando a neblina.

À medida que fomos descendo para o fundo do vale vimos a tal passarela e, sob ela, a estrada de ferro e vários trens parados por ali. Uau! Foi uma visão incrível, mas eu ainda estava com muito medo... a Vila propriamente dita fica do outro lado desta passarela, mas a neblina não deixava ver que tinha alguma coisa por ali. A sensação era que sairíamos para o nada depois daquela passarela compridíssima que não acabava. Era como estar dentro de um filme de terror. Há alguns vídeos no youtube com imagens do lugar, a exemplo deste: http://il.youtube.com/watch?v=4aeQl1L1rJg. Por este filme dá para ter a idéia de como é chegar a um lugar completamente desconhecido e não ver nada além de alguns palmos à sua frente.

Do outro lado, encontramos o posto de informações turísticas e o rapaz nos indicou uma pousada. Os preços das pousadas em Paranapiacaba são bem altos e não é por causa do luxo que elas podem oferecer. Ao chegar na pousada indicada, outra surpresa. Toda de madeira há apenas um banheiro feminino e outro masculino para todos os hospedes. Não existem banheiros nos quartos. Como toda a Vila é tombada, não se pode fazer alteração alguma nas edificações do lugar, nem pregos podem ser pregados na parede sem autorização do Iphan. O que é ótimo! Senão, a Vila teria se descaracterizado pelos empreendimentos imobiliários.

Devo confessar que meu medo só acabou no dia seguinte ao levantar e ver um céu azul belíssimo! Saímos rapidamente caminhando para conhecer o lugar e só então eu vi que tinha uma Vila inteira com casas de madeira. O medo foi embora junto com o nevoeiro e quando a neblina cobriu tudo novamente, por volta das 11 horas da manhã, estava achando aquela experiência uma das mais fantásticas da minha vida. Por volta das 14 hs, o nevoeiro era tão denso que não se via nada além de um metro de distância. Estava sentindo-me a própria Morgana ao andar em meio àquelas densas brumas, agora sem o medo paralisante.

Ficamos com vontade de voltar para fazer algumas das trilhas no meio da mata. Um amigo pediu para fazer um roteiro sobre como chegar a Paranapiacaba, então, colocarei abaixo as informações que passei a ele caso alguém se interesse em ter uma experiência em Avalon-ferroviária.

Em São Paulo, pegar o metrô e descer na Estação da Luz. Na Luz, tomar o trem sentido Santo André – Rio Grande da Serra CPTM. Descer na última Estação, de Rio Grande da Serra (até aqui paga-se apenas uma passagem de metrô por pessoa). O trajeto de trem dura em média uma hora da Luz a RGS – Rio Grande da Serra.

Em Rio Grande da Serra, sair da Estação, atravessar a linha pelo seu lado direito, contornar a Câmara Municipal também do lado direito e pegar um ônibus que vai para Paranapiacaba. Fomos num ônibus coletivo e pagamos cerca de R$ 3,60 cada um. Este trajeto dura uns 15 minutos mais ou menos e o caminho é muito lindo, no meio da mata. Neste trajeto, o nevoeiro já apresenta aos visitantes desavisados o que encontrarão na Vila.

Chegando a Paranapiacaba, o ônibus pára ao lado do Cemitério. Como é uma Vila tombada pelo Iphan, não circula ônibus lá dentro. Ao descer, vê-se a parte alta. Vai descendo pelas vielas, atravessa a passarela sobre os trilhos e do outro lado é que fica a Vila antiga de Paranapiacaba. Todas as casas são de madeira, ao estilo Vila Inglesa. Há uma Maria Fumaça debaixo desta passarela que faz passeios curtos, as crianças adoram este passeio e as crianças mais crescidas também.

Para pernoite: uma das pousadas mais baratas de Paranapiacaba é o Cantinho do Sossego, localizada no caminho do Hospital Velho, 304, tel: (11) 4439-0035, tratar com Genilson, um Pernambucano muito gente boa. Logo depois que passa a passarela, tem um posto de informações turísticas, numa casa amarela. Lá eles informam onde ficam todas as pousadas da Vila, incluindo esta.

O bar mais badalado do lugar é o Bar da Zilda, mas tudo neste bar é muito caro. Não vale a pena. Há outras opções mais econômicas no lugar. Um prato-feito bem simples por pessoa custa em torno de R$ 20,00 – com feijão, arroz e um tipo de carne. Os que são um pouco mais elaborados custam na faixa de R$ 30,00 por pessoa.

Para almoçar: seguimos pelo lado esquerdo depois de passar a passarela e cruzar uma ponte. É um restaurante nos fundos de uma casa de alvenaria. Paga-se R$ 12,00 por pessoa a refeição. É o local mais barato para almoço na Vila e muito bom, com bastante salada e variedade de alimentos. Os doces e tortas deste lugar são divinos. Não lembro o nome, mas é Tia ou Dona alguma coisa.

Passeios: há vários passeios que podem ser feitos, com caminhadas no meio da mata. Todos os passeios têm que ser acompanhados de um guia credenciado. Então, a sugestão é se for dormir, contatar um guia no dia que chegar para sair no outro dia cedo. Tem passeios para todas as idades e várias distâncias. Neste site tem um pouco sobre as trilhas: http://www.guiaparanapiacaba.com.br/?pg=as_trilhas.

Para quem mora em São Paulo, é possível ir e voltar no mesmo dia, mas é bem interessante ver a noite do lugar e curtir os passeios pelas trilhas na Serra. Um pouco da história e fotos do lugar neste site: http://guiadoviajante.com/149/paranapiacaba-sp/

É uma experiência incrível! Voltamos de lá como se estivéssemos estado em outra dimensão e não ali, num cantinho de São Paulo.

A passarela e o nevoeiro no dia da chegada. O Cemitério.

A parte alta da Vila. A Maria Fumaça em meio à neblina.

A Vila completamente encoberta ao fundo. Os trens fantasmas vindo das brumas.

A neblina chegando logo cedo e encobrindo tudo. A cidade já tomada pela neblina.

Vista do mirante, lá em baixo vê-se o mar do litoral de Santos.

Escritos a um filho que talvez eu venha a ter

2011-01-11T11:33:00.006-02:00

Ao final do domingo, 31 de outubro de 2010, escrevi uma carta a um provável filho que talvez um dia eu coloque no mundo. Não foi o discurso da recém-presidente eleita, não foram os gritos de “viva à democracia” dos colegas partidários que me fizeram refletir a respeito dos valores que incorporei ao longo da vida à minha ideologia particular. Em sentido controverso, foram os discursos inflamados e as defesas violentas e muitas vezes mentirosas dos que apoiaram o candidato oposto que trouxe uma reflexão sobre os valores que gostaria de transmitir ao filho que talvez eu nem coloque no mundo.

As eleições presidenciais de 2010 foram um marco por ter colocado em cheque de qual lado cada um se posicionava em termos sociais mais que políticos. Muitos laços de amizade anteriores a ela talvez não possam ser retomadas como antes depois de tudo que foi dito e defendido. Pensando nos rumos que as discussões tomaram, escrevi naquele domingo algumas palavras a este provável filho que um dia virá.

Espero que o filho que eu venha a ter não precise passar fome para saber reconhecer como igual o ser humano que anda maltrapilho pelas ruas. Que ele não necessite sentir frio para que tenha solidariedade com aqueles que não têm pão, nem teto, nem nada. Que ele não se ache superior a nenhum outro ser humano, seja ele índio ou esquimó ou de qualquer outra etnia, que more na favela, no meio da floresta, em orfanato ou em qualquer AlphaVille. Tire todos os bens, títulos e sobrenomes de uma pessoa e você terá a espécie homo sapiens no seu natural e todos serão iguais, sem exceção. É preciso “ver” com estes olhos despidos para enxergar o que vai dentro e não fora.

Que este projeto de ser humano que ainda vai nascer entenda que o dinheiro não é um fim em si mesmo, mas apenas um papel de troca inventado pelos homens para garantir-lhes direitos ao poder: poder comer, poder consumir, poder viajar, poder mandar, poder matar, poder mentir, poder abusar das outras pessoas e, também, poder ajudar, poder estudar, poder viver com dignidade. É preciso escolher qual o uso do “poder” proporcionado pelo dinheiro você fará. Sim, é uma escolha, filho, sempre é uma escolha.

Que o meu filho compreenda desde muito cedo que valores como honestidade, moralidade, ética e verdade não são negociáveis em nome de nenhuma ideologia política e muito menos de interesses próprios. Os fins jamais justificam os meios – e isto vale veementemente para o atual governo do Brasil que tem apostado até aqui nesta máxima.

Que ele entenda que os pobres não nascem das árvores, não brotam do chão. São pessoas como nós que nasceram em meios sociais marginalizados por políticas públicas excludentes e elitistas. Os pobres não são vagabundos e preguiçosos que não gostam de trabalhar – alguns até são, mas há muito mais ricos preguiçosos e que não gostam de trabalhar, no entanto, estes não fedem e são belos como o nascer do sol e se vestem como príncipes e princesas, vivendo sustentados pelo dinheiro de algum familiar. Os pobres na mesma condição não terão esta sorte e, muitos, possivelmente, vão roubar e matar para comer e para “poder ter”. A maioria dos seres humanos vai buscar o “poder” a qualquer custo, independente da classe social, cor e nacionalidade. É preciso não se deixar seduzir pelo luxo e pelos bens materiais que o dinheiro pode comprar. Sim, o luxo e a sofisticação são altamente sedutores e são por eles que muitas pessoas se perdem. Que este filho saiba construir um universo interior que seja muito maior e mais belo que o mundo que o rodeio.

Que ele seja capaz de compreender que políticas públicas sociais são extremamente importantes em países onde há muito mais pobres do que ricos. São estas políticas que vão garantir o acesso aos bens mínimos elementares aos homens e a oportunidades de educação, trabalho e, principalmente, acesso a cultura. Sem cultura o homem é vazio tal qual uma pedra, tal qual um poço cheio de nada. Na inexistência destas políticas públicas o abismo entre pobres e ricos aumentará enormemente e a violência vai crescer gradativamente. Acredito firmemente que a educação e a cultura podem moldar um ser humano e tenho lutado com as armas que possuo para que o nosso país tenha minimamente estes dois aspectos garantidos a todos os brasileiros. Que este filho não seja mais um a fechar os olhos para as injustiças de todas as naturezas que nos cercam e finja que não é com ele, que isto é problema “dos outros”.

Terei cumprido o meu papel de mãe a qual me propus se você, filho que um dia talvez eu venha a ter, for um ser humano melhor, mais humanista e menos consumista, que ame a natureza e lute para a sua manutenção, que se maravilhe com o canto dos pássaros e que pare muitas vezes para ver o pôr do sol. Que enxergue todos os seres humanos verdadeiramente como iguais e aprenda a respeitá-los e amá-los do jeito que são e não conforme os seus próprios valores e julgamentos. Se assim for, terei gerado um humanista para tornar este um mundo um pouquinho melhor.

* este texto foi escrito após o resultado das eleições de 2010, mas ficou esquecido no computador.

2010

2010-12-20T15:04:00.006-02:00

Este foi o ano do Tigre no horóscopo chinês. Um ano difícil para quase todas as pessoas que conheço. Ouvi alguém dizer que soube, ainda em janeiro, que 2010 não seria um ano para os fracos. De fato, não foi. É com alívio que vejo os últimos dias dele se esvair junto com as chuvas e o calor de dezembro.

Em 2010 aconteceu de tudo um pouco. Comecei o ano em Pernambuco e voltei direto para o surto da minha mãe. Depois, mudei de estado e, em Campinas, mudei de casa quatro vezes, com pessoas e situações completamente diferentes! Termino o ano novamente em Belo Horizonte, de volta aonde tudo começou. De 2010 não levo saudade, levo um tanto de aprendizado (eu espero) e alívio por estar terminando. Registre-se que foi no intervalo destes doze meses que quase fui mãe, quase separei, quase casei, quase não consegui a bolsa de doutorado – e depois consegui!, quase parti e quase quis ficar. Revi pessoas queridas de longa data que eu não via há anos, mas me perdi de tantos outros... Como era um ano de guerra, me vi em trincheiras opostas a tantas outras que eu achava que eram aliadas. Tiros e pedras vieram quando eu estava sem escudo e me fizeram desacreditar um tanto da bondade das pessoas. Mas é preciso ter em mente que "somos todos na vida, qualquer um de nós, vilões e heróis", repito como um mantra para exercitar a flexibilidade e o perdão.

O saldo acadêmico foi positivo: um livro escrito (a ser publicado em breve), um capítulo de livro indo para o prelo, dois artigos apresentados em seminário e todas as disciplinas cumpridas. Difícil imaginar quando foi que deu tempo de escrever isto tudo, no meio do turbilhão emocional.

2010 foi um ano triturador de ilusões e de inocências, mas os fortes sobreviveram para entrar com leveza no ano do Coelho. Levo comigo a certeza de que é preciso ter sempre uma canção nos lábios e muita ternura no coração, apesar das decepções e feridas. “Viver é muito perigoso”, por isto há que se ter de reserva algumas doses extras de coragem e muita alegria.

Que venha 2011!

Ao pó voltarás

2010-11-07T11:45:00.000-02:00

A quem interessar possa... este blog não está fechado. Diríamos que ele está em repouso temporário.

Sempre quis escrever, desde a infância, e sonhava sobreviver da escrita. Feito. Agora não tenho tempo para escrever coisas mais amenas ou que não sejam por obrigação do dever. Já dizia um amigo que não se deve casar com a amante... não anseio divórcio, mas está complicado produzir mais textos para além daqueles que estou escrevendo por necessidade acadêmica e/ou profissional (tudoaomesmotempoagora).

Na próxima semana, acontecerá em Alfenas a I Semana de História da UNIFAL- Universidade Federal de Alfenas. Estarei por lá na terça-feira apresentando o artigo: 'Medicina entre flores: os jardins históricos do sul mineiro'. http://www.unifal-mg.edu.br/extensao/?q=semana_historia.

E o que cargas d'água tem a ver o título do post? Nada. Apenas uma lembrança óbvia de que estamos por aqui só de passagem e por um breve período.

Porque hoje eu vou dormir feliz

2010-10-31T19:37:00.003-02:00

Relembrando o post do dia 08 de maio de 2008: http://colecionadoradepalavras.blogspot.com/2008/05/democracia-x-ditadura.html

“Qualquer comparação entre a ditadura militar e a democracia brasileira só pode partir de quem não dá valor à democracia brasileira. Eu tinha 19 anos. Fiquei três anos na cadeia e fui barbaramente torturada, senador. Qualquer pessoa que ousar dizer a verdade para interrogador compromete a vida dos seus iguais. Entrega pessoas para serem mortas. Eu me orgulho muito de ter mentido, senador. Porque mentir na tortura não é fácil. Na Democracia se fala a verdade. Na tortura, quem tem coragem e dignidade fala mentira. E isso, senador, faz parte e integra a minha biografia, de que tenho imenso orgulho. Aguentar tortura é dificílimo. A dor é insuportável, o senhor não imagina o quanto”. Aqui.

Muito além do halloween

2010-10-31T15:33:00.001-02:00

Hoje, ele faria 108 anos. Uma homenagem do site Memória Viva.
"...
E de tudo fica um pouco.
Oh abre os vidros de loção
e abafa o insuportável mau cheiro da memória.

Mas de tudo, terrível, fica um pouco,
e sob as ondas ritmadas
e sob as nuvens e os ventos
e sob as pontes e sob os túneis
e sob as labaredas e sob o sarcasmo
e sob a gosma e sob o vômito
e sob o soluço, o cárcere, o esquecido
e sob os espetáculos e sob a morte escarlate
e sob as bibliotecas, os asilos, as igrejas triunfantes
e sob tu mesmo e sob teus pés já duros
e sob os gonzos da família e da classe,
fica sempre um pouco de tudo.
Às vezes um botão. Às vezes um rato."

Poema Resíduo. Carlos Drummond de Andrade.

Jardins Históricos

2010-09-29T14:17:00.014-03:00

William Turner. Villa Alexander Pope

Pouco e mal divulgado, acontecerá na próxima semana, em Juiz de Fora, o I Encontro Nacional de Gestores de Jardins Históricos. A temática dos Jardins Históricos vem ganhando destaque a partir da publicação da Chancela da Paisagem Cultural Brasileira, de 2009 - IPHAN. Os Jardins Históricos, juntamente com o patrimônio Naval, a Paisagem do Vale do Paraíba e os Roteiros Nacionais de Imigração de Santa Catarina integram as categorias de Paisagem Cultural em estudo pelo IPHAN nacional objetivando a Chancela recém instituída. E eu tinha me esquecido da Paisagem Cultural do Rio de Janeiro, que é o "carro chefe" desta empreitada, que pretende, também, integrar a Paisagem Cultural Mundial da UNESCO. Em linhas gerais, a Chancela da Paisagem Cultural Brasileira insere-se entre o Tombamento e o Registro e pretende pensar o patrimônio material e o imaterial num mesmo Dossiê e proposta de salvaguarda. Para quem não domina a temática, atualmente o Iphan pensa o patrimônio separadamente: o patrimônio material é gerido pelo DEPAM - Departamento de Patrimônio Material e o instrumento de guarda legal é o Tombamento (Decreto Lei 25/1937). Para os bens imateriais há o Registro (Decreto n 3.551, de 2000), gerido pelo DPI - Departamento de Patrimônio Imaterial. A Chancela é um avanço por pensar em patrimônio como algo integrado. Não há patrimônio material sem o imaterial, já que tudo é atribuição de sentido e de valor por uma determinada sociedade, num dado momento, com um determinado modo de fazer e de celebrar. Contudo, há inúmeros problemas e implicações de ordem teórica, metodológica e principalmente legal que não vou discorrer agora. Isto ficará para uma outra conversa.

Na ocasião do Encontro, será redigida a Carta de Juiz de Fora, semelhante à Carta de Florença, documento internacional de 1981 que complementou a Carta de Veneza e tratou exclusivamente da proteção e restauração dos Jardins Históricos mundiais.

Pátria minha, tão distante de mim

2010-09-15T17:51:00.006-03:00

Pátria Minha

Vinícius de Moraes

Se me perguntarem o que é a minha pátria direi:
Não sei. De fato, não sei
Como, por que e quando a minha pátria
Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água
Que elaboram e liquefazem a minha mágoa
Em longas lágrimas amargas.

Vontade de beijar os olhos de minha pátria
De niná-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos...
Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias
De minha pátria, de minha pátria sem sapatos
E sem meias pátria minha
Tão pobrinha!

Descobrimento

Mário de Andrade

Abancado à escrivaninha em São Paulo
Na minha casa da rua Lopes Chaves
De supetão senti um friúme por dentro.
Fiquei trêmulo, muito comovido
Com o livro palerma olhando pra mim.

Não vê que me lembrei que lá no Norte, meu Deus!
muito longe de mim
Na escuridão ativa da noite que caiu
Um homem pálido magro de cabelo escorrendo nos olhos,
Depois de fazer uma pele com a borracha do dia,
Faz pouco se deitou, está dormindo.

Esse homem é brasileiro que nem eu.

** As poesias estão no CD Brasileirinho de Maria Bethânia.

Do baú - Da poesia que não fiz

2010-09-12T15:18:00.004-03:00

Da poesia que não fiz

Como Adélia Prado, também quis fazer um poema para o meu Zé. Mas não existia nenhum Zé, Adélia, para que eu fizesse um poema para ele.
Em muitas noites sonhei com este Zé que um dia ia chegar. Esquentava a água, fazia o chá e ele nunca chegava. Insone, dormia o sono leve dos que esperam. Sonhava com meu ouvido no peito dele escutando o que bate por dentro, como fazia Adélia com o Zé dela. Mas o barulho que escutava no quarto vazio era do meu coração que batia incontido, junto com as horas que avançavam mansas, sem pressa, nas madrugadas. Nada teci, nem florinha amarela, nem abelha alegrinha.
Porém, desejei também o violoncelo, violino e o menestrel que os inspirasse.
Não havia uma casa para habitarmos, como a que habitava Adélia e o Zé dela, onde unhas perdidas nossas se confundissem e juntassem aos cabelos debaixo dos móveis. Não havia manhãs domingueiras quando nos demoraríamos na cama enorme dizendo aquelas bobeirinhas mágicas que enchem a vida de alegria. Não havia barba e nem fios tecendo futuro e sonhos. Porque não tinha nenhuma cama grande para sonhar junto.
As margaridas plantadas no jardim todas murcharam e nem as esperamos florescer com inquieto cuidado. Não havia jardim.
As cores das paredes também não foram escolhidas para combinarem com o sofá preto na sala de visitas e a nossa cozinha branca.
Os objetos pendentes das prateleiras deveriam ter sido escolhidos nas viagens que juntos teríamos feito, eu e o Zé, se existisse um Zé. Juntando coisinhas é que vai se montando uma vida em comum. As viagens, o dia-a-dia, os sorrisos, os planos, as festas, os ciúmes e as brigas. Assim se forma uma memória de vida a dois, que não existiu, porque não havia Zé algum.
Os porta-retratos vazios nas paredes da memória lembravam a todo instante que não aconteceram viagens a serem contadas. Delas nada trouxemos. Nelas nunca fomos...
Do meu Zé nada aprendi. Nada ensinei. Não houve troca, Adélia, e nem cumplicidade. Não existiu um nós. Sempre foi eu e ele, em lugares distintos. Ninguém por mim brigou e nem eu senti raiva junto com ele do chefe indiferente, do motorista do carro ao lado. Não fui defendida, disputada.
O meu Zé não me fez bonita e nem quis gritar para quem quisesse ouvir que ele era meu e eu era dele. Não houve voz, apenas o silêncio cortante.
Picar a carne, preparar o almoço, não havia a quem esperar para colocar a mesa, sempre em número ímpar. Eu que sempre gostei de pares.
Dos nossos filhos que não nasceram ficou a lembrança do ventre crescido, do parto que não houve, da mãozinha minúscula segurando a minha na hora do leite. Dos primeiros passos cambaleantes, das primeiras sílabas balbuciadas, do riso que enchia a casa, das broncas e das brincadeiras que inventaríamos juntos. Não tivemos a sensação de orgulho de ver os pequenos crescerem e, seguros, procurarem os seus próprios caminhos e verdades. Não houve o pedido de netos, porque nossos filhos não vieram. Nem a companhia deles na velhice recebemos. Nem eu, nem o Zé que não existiu.
Minhas mãos não se encheram. Na volta do mercado, sempre as sacolas vazias. Sacolas de gente só. Na prateleira repleta parava, olhava o pudim, será que o meu Zé gosta de pudim? De chocolate ou de baunilha? Para o jantar posso preparar aquela receita que recebi por e-mail no grupo das amigas casadas. Vou à procura dos mantimentos, as mãos voltam vazias. Para quem prepará-los? Não haverá pudim, não haverá surpresas quando cair o sol e chegar a noite. Não pude ouvir os passos firmes no corredor e o cheiro do sabonete depois do banho. E mais uma noite amanheceu como todas as outras manhãs.
Meu coração não se desdobra aquecido como o de Adélia. Ele dá voltas, voltas e sempre pára no mesmo ponto frio. Daqui, não escuto oboé e nem faço mais todos estes planos.
Talvez não exista um Zé por aqui, Adélia.
Quem sabe eu tome de empréstimo os sonhos da minha amiga Ana (que encontrou o Zé dela e vai ficar por aqui mesmo juntando coisinhas) e vou ser, como ela pensou que um dia seria, uma humanista a serviço da ONU na África ou no Iraque. Pode ser que salvando vidas eu salve a mim mesma das lembranças do que não foi, dos desejos que não se realizaram, dos sonhos que não se concretizaram.

[Inspirado no poema Para o Zé, da Adélia Prado]

Cristiane Magalhães – 01.11.2005 (este é antigo e não reflete a realidade atual, mas eu gosto bastante dele. Sempre escrevi melhor quando latejava, eu que sou inábil para falar de amor, mesmo quando transborda).

Curiosidades

2010-09-09T21:07:00.002-03:00

Em minhas pesquisas leio documentos de outras décadas e de outros séculos e às vezes deparo com coisas muito curiosas e engraçadas. Hoje encontrei este abaixo:

Onde será que se podia encontrar este tal de "pó de mulher bonita"? Não entendi a piada...

Mais à frente, no mesmo livro, esta propaganda de sabonete que é mais uma vez uma ode à mulher bonita:

Ambas imagens estão no livro: "As águas minerais do Estado de Minas Gerais". Pádua Rezende. Paris: 1920.

A maior aventura dos últimos tempos

2010-09-08T11:00:00.010-03:00

Depois do tour pelo Sul de Minas, empreendemos viagem no feriado para os lados do norte do Estado. Ali, na Serra do Espinhaço, na porta de entrada no Vale do Jequitinhonha, onde nasce o belo e grandioso Rio Jequitinhonha, mais precisamente na cidade do Serro. Era um desejo meu, como historiadora, conhecer o Serro há muito tempo, mas havia sempre a dificuldade da falta de carro para chegar até lá. Diariamente há apenas dois horários de ônibus para o Serro e Conceição do Mato Dentro, numa viagem demorada e cara. Com o pouco tempo que dispúnhamos perderíamos horas no trajeto de ônibus. A única opção era alugar um carro. Isto não seria estranho não fosse pelo fato de eu ter Carteira de Habilitação desde 2001, mas pouca prática em dirigir, tirando duas vezes que fui de Machado a Poços de Caldas e a Andradas. Entre ficar em casa e correr o risco, optamos pelo segundo. Passamos numa banca de revistas compramos um mapa rodoviário de Minas, alugamos um carro e partimos rumo ao Serro no domingo depois do almoço.

O trajeto inclui o caminho da Serra do Cipó, com belíssimas paisagens do cerrado, mas a estrada é extremamente sinuosa, muitas curvas ou na subida ou em descidas íngremes demais até chegar a Conceição do Mato Dentro. Chegamos a Conceição do Mato Dentro por volta das 17:30, o sol já tinha se posto, mas resolvemos arriscar e pegar os 60 km restantes até o Serro na estrada de terra. Bastou poucos quilômetros para eu desistir e voltarmos para dormir em Conceição e pegar a estrada de terra no outro dia bem cedo. O que também foi ótimo. Conceição do Mato Dentro é uma cidade com grande possibilidade de descaracterização nos próximos anos, com a instalação da MMX Mineração na localidade. No outro dia bem cedo enfrentamos os 60 km de estrada de terra e seguimos rumo ao Serro.

É possível que o Serro não integre as rotas tradicionais do turismo histórico em Minas Gerais por causa das dificuldades de acesso. Há a opção de se chegar até lá por asfalto, seguindo via Diamantina, mas aumenta em 100 km o trajeto. O Serro é uma pequena pérola incrustada entre as montanhas de Minas Gerais. Com ruas de pedra apertadas e íngremes, a cidade mantém o traçado colonial e muitos dos casarios do tempo dos diamantes. As igrejinhas nos altos dos morros proporcionam beleza inigualável aos visitantes.

No Serro, o modo Artesanal de fazer Queijo de Minas é considerado Patrimônio Cultural do Brasil sendo o quarto bem registrado no Livro de Registro dos Saberes do Iphan. O Registro como patrimônio imaterial brasileiro é datado de 13 de junho de 2008. “O modo próprio de fazer queijo de Minas sintetiza, no queijo do Serro, no queijo da Canastra, no queijo do Salitre ou Alto Paranaíba, ou ainda Cerrado, um conjunto de experiências, símbolos e significados que definem a identidade do mineiro, reconhecida por todos os brasileiros”. Curiosamente, não vimos nenhum queijo ser vendido nas ruas do Serro, mas alguns moradores disseram que por conta do feriado a procura havia sido grande e os estoques tinham sido vendidos. Fazem parte da região do queijo tipo Serro os municípios de Serro, Alvorada de Minas, Conceição do Mato Dentro, D. Joaquim, Materlândia, Paulistas, Rio Vermelho, Sabinópolis, Santo Antônio do Itambé e Serra Azul de Minas, localizados na vertente oriental da Serra do Espinhaço.

De acordo com o Dossiê do Registro do Queijo de Minas, disponível no site do Iphan, “no Serro, fazer queijo é atividade masculina, quase exclusiva. Nas outras duas regiões estudadas – serra da Canastra e serra do Salitre/Alto Paranaíba –, a mulher ocupa parcela considerável dessa atividade, sendo, em alguns municípios, a maioria da mão-de-obra na fatura do queijo. Na maior parte dessas situações ela é a esposa do fazendeiro e divide com ele a responsabilidade pela produção do queijo. Na opinião desses homens/maridos, a mulher é mais cuidadosa, mais higiênica e mais dedicada na produção. No Serro não se houve muitas justificativas para a exclusividade masculina na queijaria. É costume enraizado na tradição de que o espaço rústico é para o trabalho do homem e o espaço doméstico é para o exercício laboral feminino.”

Por volta de 1728, foram descobertos os primeiros diamantes no Serro do Frio. No século 18, a Vila do Príncipe era residência obrigatória das mais altas autoridades, considerada na época uma espécie de capital do Norte de Minas. Em 6 de março de 1838, a Vila do Príncipe foi elevada à categoria de Cidade do Serro. A história de Serro começou quando o bandeirante Fernão Dias Pais Leme, vindo da Província de São Paulo, descobriu a região. Ele estava à procura de esmeraldas e outras pedras preciosas. Fonte: Monumenta.

Retornamos na terça-feira antes do dia amanhecer para evitar os congestionamentos nas estradas na volta do feriado, pegamos cerração na Serra do Cipó, mas nada grave. No total, percorremos quase 500 km, entre os quais pouco mais de 120 km no meio da poeira. O batismo foi feito, chegamos inteiros, inclusive o carro, e que venham as próximas viagens!

Fotografias acima de Conceição do Mato Dentro

Cachoeira do Malheiro e casas no Serro.

Mais fotografias da viagem no facebook.

A cura pelas águas

2010-08-30T22:13:00.005-03:00

Há uma porção da história e do território das Minas Gerais que não é satisfatoriamente divulgada e passa despercebida para grande parte das pessoas. É uma história que caminha paralela ao Circuito das Cidades Históricas Mineiras e não se inscreve nas rotas tradicionais do turismo para o Estado. Mas nem sempre foi assim. Refiro-me ao Circuito das Águas Mineiro. Entre o final do século XIX e primeiras décadas do século XX muitos médicos se dedicaram aos estudos do poder curativos das águas termais ou águas sulfurosas das Estâncias Termais de Caxambu, Araxá, São Lourenço, Poços de Caldas e Lambari (antiga Vila de Águas Virtuosas da Campanha). Inúmeras pessoas procuravam as Estâncias para se curar, principalmente de doenças da pele.

Reza a história, que em 1868 chegou a Caxambu a princesa Isabel, o seu esposo Conde D’Eu e uma comitiva, atraídos pela fama curativa das águas. A princesa buscava a cura de uma provável infertilidade, razão que a fez permanecer na cidade durante um mês. Neste período, lançou a pedra fundamental da Igreja de Santa Isabel da Hungria, com a promessa de sua construção caso viesse a engravidar, o que de fato aconteceu tempos mais tarde. A princesa gerou três netos herdeiros para Dom Pedro II.

Minha tese de doutorado é sobre os Jardins Históricos em Minas Gerais e não há como falar em jardins mineiros sem pesquisar os que se constituíram no entorno das Estâncias Termominerais. A “menina dos meus olhos” é o Parque das Águas de Caxambu, mas na semana passada estive em Poços de Caldas para iniciar as pesquisas de campo e aproveitei para experimentar o poder rejuvenescedor das águas sulfurosas. O resultado do banho de imersão e das lavadas do rosto na fonte da Praça foram impressionantes! Dizem que a água engarrafada não tem nenhum efeito, ela só é eficaz ao sair da fonte senão traria uns bons litros da água que cheira a enxofre para lavar o rosto diariamente. Parece que o efeito foi tão bom e imediato que a senhora que me fez uma limpeza de pele nas Termas Antônio Carlos perguntou se eu tinha 23 anos. Sem comentários.

Fiquei encantada com a beleza das praças e jardins da cidade e com a suntuosidade do Palace Hotel. Poços de Caldas ainda guarda muitas belezas do tempo glamoroso em que as pessoas iam veranear na localidade e usufruir das benesses das águas sulfurosas, principalmente os paulistas.

Não será nenhum sacrifício percorrer as cidades mineiras do Circuito das Águas para realizar minhas pesquisas. Em Poços, contei com a hospitalidade e a gentileza de uma colega de doutorado que estuda as cidades termais. A ela agradeço o tour gastronômico, a indicação das fontes de pesquisa, as histórias sobre a cura pelas águas e a hospedagem. Sua dissertação de mestrado intitulada “A cidade termal: ciência das águas e sociabilidade moderna entre 1839 a 1931” foi defendida em 2009, na Unicamp.

O anjo do moinho de milho

2010-08-23T12:06:00.003-03:00

Infelizmente, o conto foi censurado para manter as sempre boas relações de encontro entre parentes.

Manuelzinho-da-crôa

2010-08-19T19:15:00.006-03:00

Maçarico-de-coleira (Charadrius collaris)

“Mas, melhor de todos – conforme o Reinaldo disse – o que é o passarim mais bonito e engraçadinho de rio-abaixo e rio-acima: o que se chama o manuelzinho-da-croa. Até aquela ocasião, eu nunca tinha ouvido dizer de se parar apreciando, por prazer de enfeite, a vida mera deles pássaros, em seu começar e descomeçar dos vôos e pousação. Aquilo era pra se pegar a espingarda e caçar. Mas o Reinaldo gostava: - “É formoso próprio...” – ele ensinou. Do outro lado, tinha vargem e lagoas. P’ra e p’ra, os bandos de patos se cruzavam. – “Vigia como são esses...” Eu olhava e me sossegava mais. O sol dava dentro do rio, as ilhas estando claras – “É aquele lá: lindo!” Era o manuelzinho-da-crôa, sempre em casal, indo por cima da areia lisa; eles altas perninhas vermelhas, esteiadas muito atrás traseiras, desempinadinhos, peitudos, escrupuosos catando suas coisinhas para comer alimentação. Machozinho e fêmea – às vezes davam beijos de biquinquim – a galinholagem deles. – “É preciso olhar para esses com um todo carinho...” Reinaldo disse. Era.... De todos, o pássaro mais bonito gentil que existe é mesmo o manuelzinho-da-crôa.”

Diálogo de Diadorim e Riobaldo em Grande Sertão: Veredas (o favorito entre os favoritos sempre)

Era lá que eu queria estar...

2010-08-05T10:05:00.003-03:00

Eu queria estar lá, mas como não foi possível há uma janela no G1 com transmissão ao Vivo da Festa Literária de Paraty.

Clique aqui para acessar: FLIP

Desta vez a FLIP abre espaço para diversos Historiadores, incluindo Peter Burke e Robert Darnton, com mediação de Lilia Schwarcz. O Tema central da FLIP será Gilberto Freyre.

Agora, trasmissão da mesa:

Quinta-feira, 05 de Agosto - 10h - Mesa 1

Ao correr da pena
Bertthold Zilly
Moacyr Scliar
Ricardo Benzaquen
Edson Nery da Fonseca
Mediação: Ángel Gurría-Quintana

“A escrita é meu veículo. Vaidosamente ou não, considero-me um escritor literário, com uma forma literária de expressão”, declarou Gilberto Freyre certa vez. Parte significativa da crítica concorda: há consenso de que não há pensador social no Brasil que seja páreo para Freyre no quesito qualidade da escrita. Para analisar esse aspecto decisivo de sua obra, o ficcionista Scliar, o crítico literário Edson Nery e o historiador Benzaquen se juntam em Paraty

Neste momento, Scliar fala sobre os abismos entre Ciência (e cientistas) e Humanidades (intelectuais). Conversava sobre isto esta semana aqui em casa!

Programação completa aqui.

Sherlock Holmes

2010-08-04T15:24:00.010-03:00

“Para mim, o cérebro humano, em sua origem, é como um sótão vazio que você pode encher com os móveis que quiser. Um tolo vai entulhá-lo com todo tipo de coisa que for encontrando pelo caminho, de tal forma que o conhecimento que poderia ser-lhe útil ficará soterrado ou, na melhor das hipóteses, tão misturado a outras coisas que não conseguirá encontrá-lo quando necessitar dele. O especialista, ao contrário, é muito cuidadoso com aquilo que coloca em seu sótão cerebral. Guardará apenas as ferramentas de que necessita para seu trabalho, mas dessas terá um grande sortimento mantido na mais perfeita ordem. É um engano pensar que o quartinho tem paredes elásticas que podem ser estendidas à vontade. Chega a hora em que, a cada acréscimo de conhecimento, você esquece algo que já sabia. É da maior importância, portanto, evitar que informações inúteis ocupem o lugar daquelas que têm utilidade”.

Sir Arthur Conan Doyle

Devo confessar que pude sanar, no mês de julho, uma deficiência de minha formação literária que deveria ter sido preenchida na adolescência. Certamente, as duas bibliotecas da pequena cidade de Santa Maria de Itabira onde cresci e estudei não continham os títulos deste autor consagrado desde o século XIX, já que li praticamente todos os livros da biblioteca pública local, que funcionava na Prefeitura, e da escola onde estudei e nunca me deparei com nenhum livro de Arthur Conan Doyle.

Sempre ouvi falar do detetive Sherlok Holmes por terceiros. Muitas vezes em tom de anedota. Logo eu, que enveredei pelos caminhos da investigação e da pesquisa nunca tinha lido Arthur Conan Doyle. Como dizem por aí, nunca é tarde. Foi num domingo que assistimos ao filme Sherlock Holmes, do diretor Guy Ritchie, por insistência do meu marido. Fui ver com má vontade, pois não é novidade que tenho preferência pelos filmes franceses e de 'arte’. Adorei o filme e como ele tinha em casa alguns livros de Conan Doyle separei-os para ler. No dia seguinte ao que vi o filme, viajei a trabalho para Lavras e no caminho entre Belo Horizonte e Lavras li “Um estudo em vermelho” sem praticamente respirar. Quando o ônibus chegou ao trevo de Lavras fechei o livro, tinha terminado a leitura. O que foi péssimo, porque tinha levado apenas este livro e fiquei sem ter o que ler a noite e no retorno.

Apesar de tardiamente, o que importa é que estou morrendo de amores por Arthur Conan Doyle, seu personagem mais famoso, o detetive Sherlock Holmes, e seu fiel escudeiro Watson. Já li várias histórias e estou na última do último livro que temos em casa e estou como criança guardando o último pedaço de doce.

Sir Arthur Ignatius Conan Doyle, nasceu em Edimburgo, no dia 22 de Maio de 1859 e faleceu em Crowborough, em 7 de Julho de 1930. Era médico e dedicou sua vida à medicina e escrita.

A sua primeira obra notável foi Um Estudo em Vermelho, publicada no Beeton’s Christmas Annual de 1887. Esta foi a primeira vez em que o personagem Sherlock Holmes apareceu. Holmes teria sido parcialmente baseado no professor de Conan Doyle de sua época na universidade, Joseph Bell, a quem Conan Doyle escreveu: "É mais do que certo que é a você a quem eu devo Sherlock Holmes… Com base no centro de dedução, na interferência e na observação que ouvi você inculcar, tentei construir um homem".

Em 1902 Arthur Conan Doyle foi nomeado cavaleiro pela sua participação na Guerra Boer. Trabalhou na linha de frente da batalha como cirurgião, e foi elogiado pelos compatriotas pela coragem e determinação na prestação de socorro. Regressando à Inglaterra escreveu um livro escolar com o título "A Grande Guerra Boer". Ele foi condecorado com o título de Cavaleiro e por isto o “Sir” antes do seu nome.

A fotografia acima é de Arthur Conan Doyle e o fragmento citado está no livro “Um estudo em vermelho”.

São Cristóvão - SE

2010-08-02T11:45:00.004-03:00

Praça São Francisco, em São Cristóvão - Sergipe

A Praça São Francisco, localizada em São Cristóvão (SE), Brasil, entra para Lista do Patrimônio Mundial

São Cristóvão é uma das mais antigas cidades do país e foi a primeira capital de Sergipe, fundada em janeiro de 1590, no contexto da Dinastia Filipina em Portugal. Os principais monumentos, na Cidade Alta, são cerca de 10 prédios em torno da praça que abriga também a Igreja e o Convento de São Francisco. A construção teve início em 1693 a partir das doações da comunidade aos franciscanos. Quando a cidade era a capital da Província, o convento abrigou a Assembléia Provincial e o salão da Ordem Terceira era ocupado pela Tesouraria Geral da Província. Já na República, São Cristóvão também aquartelou as tropas do batalhão que combateu os seguidores de Antônio Conselheiro, em Canudos, em 1897.

A cidade foi tombada pelo Iphan em 23 de janeiro de 1967. O Instituto adquiriu e restaurou um dos sobrados da praça onde, atualmente, mantém um escritório técnico e exposições culturais. O Museu de Arte Sacra também fica no complexo histórico e abriga um acervo considerado o terceiro mais importante do país. Existe ainda o Museu de Sergipe composto por peças que pertenceram às famílias nobres da região.

O Brasil possui agora 18 bens inscritos na lista de Patrimônio Cultural Mundial da Organização das Nações Unidas para a Educação, Ciência e Cultura – Unesco. Reunido em Brasília, o Comitê do Patrimônio Mundial aprovou a indicação da delegação brasileira e incluiu na lista a Praça São Francisco, na cidade de São Cristóvão, em Sergipe. O monumento foi o único candidato brasileiro entre os 39 bens que estão sendo avaliados na sessão do Comitê deste ano. Durante a reunião, o presidente do Comitê e ministro da Cultura do Brasil, Juca Ferreira, ressaltou que a inclusão da Praça de São Francisco na lista de Patrimônio Cultural Mundial representa “um reconhecimento à singularidade da formação do acervo cultural brasileiro”.

Fonte: aqui

Fotografias de São Cristóvão, aqui.

O menino que queria crescer

2010-07-30T09:14:00.008-03:00

Wassily Kandinsky (1866-1944)

Caminhava triste e desanimada por uma rua comprida na cidade de Ribeirão Vermelho onde fui para realizar um levantamento histórico, quando vi, ainda distante, um garotinho chorando alto, sentado sozinho num banco ao longo da rua. Enquanto chegava mais perto ia esquecendo o dissabor que me atormentava e tinha tirado o sorriso do meu rosto naquela mensagem vinda por e-mail, pois um menino, sozinho, chorava convulsivamente na rua vazia.

Quando cheguei mais perto, esquecida do meu dilema particular, perguntei a ele:

- O que aconteceu? Por que você está chorando?

- E-e-e-e-e-e-u-u-u-u-u-u-u nã-nã-nã-o dmsdjfwewo dlfj – sussurrou entre soluços. Entendi apenas o “eu”...

- Fica calmo, o que aconteceu? Conta pra mim? falava enquanto afagava os bracinhos miúdos dele.

- E-e-e-e-e-e-u-u-u-u-u-u-u nã-nã-nã-o-o-o-o sei andar de bicicleta. Consegui finalmente entender depois de umas três tentativas.

Não posso negar que segurei o riso ao ouvir aquele garoto que devia ter uns quatro ou cinco anos chorar daquele jeito porque não sabia andar de bicicleta.

- Meu bem, disse com a voz mais doce que conseguia - não chore por isto. Olha pra mim. Estou dizendo, olha pra mim.

Ele levantou a cabeça escondendo os olhinhos lacrimejantes entre os braços.

- Você acha que quando eu tinha a sua idade sabia andar de bicicleta? Perguntei.

Ele parou o choro por uns segundos e ficou me olhando, soluçando, e respondeu balançando a cabeça: - Nã-nã-o.

- Eu não sabia quando tinha sua idade, mas aprendi depois que cresci. Você vai aprender também.

Naquele exato minuto chegou um outro garotinho da mesma idade, um pouco mais gordinho e corado do que o primeiro, montado triunfante em uma bicicleta sem rodinhas e eu comecei a entender o motivo do choro sentido daquele menino. Ele, possivelmente, chorava porque não tinha uma bicicleta e, consequentemente, não sabia andar porque não praticava.

- Ei, deixa ele andar um pouquinho na sua bicicleta – falei para o garoto que nos olhava com ar superior.

- O meu avô falou que ensina ele, disse por fim o garotinho novo sem descer da bicicleta ou fazer qualquer menção de emprestá-la ao menino que chorava.

- Que ótimo! falei. Vai lá então, o avô dele vai ensinar a você! Disse tentando animar o que chorava.

Os dois garotinhos saíram pela rua, o que chorava continuou chorando, o que estava na bicicleta continuou em cima dela. Eu segui meu caminho um pouco mais leve, o que importava se minha bolsa de doutorado tinha sido negada, mesmo com o parecer final que afirmava: “Conclusão sobre a análise do Histórico Escolar e Acadêmico do Candidato: [X] Excelente” e o meu projeto tinha sido considerado: “Projeto original, claro, bem formulado, com objetivos bem definidos”? Afinal, havia um garotinho triste que chorava na pequena cidade mineira porque não tinha e não sabia andar de bicicleta. Isto sim era muito importante. Minha bolsa foi negada por questões de “prioridade”. Obviamente fazer Ciências Humanas no Brasil é coisa de gente sem serviço, santa ignorância a minha por acreditar que finalmente eu poderia me dedicar a produzir conhecimento científico de qualidade obtendo auxílio do Estado para tal, sem ter que trabalhar 15 horas por dia e ainda dar conta das disciplinas, da pesquisa, das publicações, das infindáveis leituras, dos seminários, da participação em congressos, da tese...

Embuchada

2010-07-29T14:40:00.011-03:00

Como num passe de mágica em versão slow, Kika Coutinho passou de menina a mulher narrando suas doces e, às vezes, doloridas aventuras nas páginas virtuais de blogs. Havia sempre uma curiosidade imprevista, um comentário não imaginado, uma dose de humor e muito romantismo em seus textos. Mas foi num passeio de balão sobre o céu de São Paulo que começou a aventura mais deliciosa da menina-moça que virou mulher. As crônicas do livro “Embuchada” relatam a história deste amor e do amor maior do mundo que aconteceu com a chegada da pequena Sofia. A mulher, agora mãe, descobria encantada que o mais grandioso desta vida era gerar um filho. “De repente, eu, que nunca fiz coisas grandiosas, vejo-me gerando uma vida, uma vida inteira, que pode ser banal ou não, pode ser longa e linda ou normal, ou sofrida, enfim”.

Entre troca de fraldas, noites não dormidas e infindáveis mamadas, Kika Coutinho permaneceu narrando suas divertidas histórias com muita sensibilidade e um personagem a mais, para deleite dos fiéis leitores do site “Crônica do Dia”. Agora, as crônicas pulam do mundo virtual para as páginas deste livro, que inclui ainda uma viagem à infância da autora, no subtítulo “Malcriada”. O leitor facilmente se identificará com as crônicas de Kika Coutinho, seja qual for o sexo ou idade, pois os textos estão ambientados nesta louca e divertida aventura urbana que é crescer, amar, ter sonhos e filhos no século XXI.

Foi com grande felicidade e imensa satisfação que escrevi a sinopse acima para apresentar o livro da minha querida Kika Coutinho. Conheço a Ana desde 2003. Ambas escrevíamos em blogs. Ambas vivíamos morrendo de amor e de desamor de tempos em tempos. Os blogs davam vazão àqueles sentimentos que ora doíam, ora alegravam e nos empurravam para a frente, para os sonhos de meninas que se transformavam em mulher. Choramos e rimos juntas algumas vezes através do computador. Depois, casamos, ela ficou grávida e teve a Sofia, mas os blogs, as conversas, as trocas, a cumplicidade persistiram. Ver a Ana publicar o seu primeiro livro é uma alegria pela certeza de um sonho antigo realizado.

Compre um deles para sua mãe, para sua namorada, para uma amiga, para alguma grávida. É só clicar no site e comprar! O livro não fala só da gravidez, fala de amor de um modo geral. Garanto que não vai se arrepender.

“Já repararam que os casais famosos, da ficção, nunca têm filhos? Eu queria saber onde estão os filhos dos casais que fazem sucesso na TV, no cinema, os grandes astros da nossa imaginação? Cinderela e o príncipe, a Bela e a Fera, Carrie e Mr. Big, hein, hein, hein? Nem Rui e Vani, que se dizem tão normais... Normais, coisa nenhuma. Eu queria ver a Vani de peito rachado, andando quase que de quatro - não por loucuras de amor - mas por sentir o corte da cesárea rasgando por dentro. Eu queria ver o Romeu acordando de madrugada, a Julieta entrando no quarto escuro de seu filho, pé ante pé, fazendo shhhh, enquanto mentaliza: “Durma, durma, por favor, durma” Eu queria ver o Superman correndo (ou voando) para comprar fraldas, leite, cotonete ou qualquer coisa assim no meio da noite, voltar com o produto errado e ouvir da doce Luis Lane: “Aaaaaaai, que fralda é essa?! Não sabe que tem que ter elástico que faz aquele puxa?” Porque não conhecemos a vasta prole que poderia ter tido a Rapunzel? O que seriam das lindas tranças ruivas da moça se ela tivesse uma criança nos braços: “Não! Filho não puxa, ai ta machucando a mamãe, solta, solta, ai...” Eu gostaria de ver Scarlett O’hara cuidando de um bebezinho? Ela tiraria meleca do nariz dele,enquanto o pequeno estaria aos prantos se debatendo? Ela seguraria firme, os bracinhos, as perninhas, e ainda manejando um cotonete: “Pera filho tem uma melecona aqui, ai tá quase saindo pára de se mexer, um minuto... Amooor, traz o aspirador de meleca, vou tentar de novo, ajuda aqui, segura as pernas dele, vamos, tá quase”. Será? Não. Nem a Dama e o vagabundo, bichos tão mundanos, não se deram ao trabalho. Por isso eu digo, tudo um bando de mentirosos, imitação grotesca da realidade. Eu, eu sim que sou uma mulher de verdade. Eu que canto, danço e sapateio aqui. Pra dar papinha, amamentar, tirar meleca de nariz de criança que nem consegue assoar o próprio catarro. Eu, eu é que sei. Eu e, talvez, Dona Neném e seu Lineu. E só.”

Não limpar peixe nos lavatórios

2010-07-28T18:09:00.004-03:00

Depois daquela mensagem curiosa colocada no banheiro da Biblioteca Pública de Belém avisando que era proibido lavar os cabelos na pia, deparei-me com esta mais curiosa ainda, no quarto de uma pousada numa pequena cidade do interior de Minas onde estive esta semana:

Na manhã seguinte à que me hospedei lá, perguntei ao senhor proprietário da Pousada o motivo do aviso e ele me disse que era porque vários pescadores se hospedavam ali para pescar no Rio Grande e que estes limpam os peixes na pia do banheiro da Pousada. Detalhe: a pia é daquelas minúsculas que mal cabe nossas mãos, o chuveiro fica praticamente em cima do vaso sanitário de tão pequeno que é o banheiro, imagina alguém limpando peixes num cubículo daqueles. Coisa de maluco.

Brás Martins da Costa: um olhar para a diversidade

2010-07-25T12:40:00.013-03:00

"Vai-me guiando Brás Martins da Costa,

sutil latinista, fotógrafo amador.

Repórter certeiro, preservador da vida em movimento.

Vai me levando ao patamar das casas,

ao varandão das fazendas,

ao ínvio das ladeiras,

à presença patriarcal de Seu Antônio Camilo,

à ronha política de seu Zé Batista,

ao semblante nobre do Dr. Ciriry,

às invenções de Chico Zuzuna, aos garotos descalços de chapéu,

a todo o aéreo panorama da serra e vale e passado e sigilo que pousa, intato, no retrato.

A fotoviagem continua ontem-sempre, mato adentro.

Imagem, vida última dos seres."

Carlos Drummond de Andrade

Este poema de Drummond, escrito especialmente para o livro de fotografias 'No Tempo do Mato Dentro', publicado em 1987 por Altamir José de Barros e Robinson Damasceno, instiga-nos a passear pelas imagens deixadas pelo fotógrafo itabirano Brás Martins da Costa. Contudo, antes de empreender uma viagem imaginária através das imagens capturadas por Brás é importante fazer um atalho e caminhar pela história da fotografia e do próprio fotógrafo.

O surgimento da fotografia foi atribuído, pela Academia de Ciências de Paris, a Louis Jacques Mandé Daguerre, em 19 de agosto de 1839. Desde o surgimento, o interesse do Brasil em relação à fotografia foi grande, principalmente por causa da conhecida paixão de nosso mais ilustre admirador da técnica de captar fragmentos da realidade em imagens: o Imperador Dom Pedro II. Após assumir o trono, em 1840, ele fez com que a técnica daguerreotipista fosse difundida no Brasil, logo após o seu surgimento na França.

Walter Benjamin escreveu que a fotografia possui “aura” e que essa aura é conferida pelo tempo, transformando a imagem em mágica. A fotografia faz ver o que deixou de existir pela ação do tempo. Quanto mais o tempo se distancia do que foi fotografado, mais essa aura será realçada, pois ela – a imagem – deixa de ser presente e passa a fazer parte das lembranças, da memória. A fotografia pode ser guardada junto ao peito, colocada num porta-retrato, exibida em álbuns, o que não pode ser feito com o real que se deixou fotografar. Como se a imagem pudesse ser possuída por quem a flagrou, diferente do real que é mutável, intangível.

Na Itabira do Mato Dentro do final do século XIX, a arte-ciência fotográfica cativou a admiração do curioso Brás Martins da Costa, instigando-o a fazer dela sua mais destacada profissão.

Brás Martins da Costa, personagem no mínimo intrigante, guia-nos através de suas fotografias pela Itabira do Mato Dentro entre os anos de 1895 e 1915. No município, era conhecido como “Tio Brás” e tornou-se lendário por causa de sua paixão pela fotografia.

Era filho de Guarda-Mor Custódio Martins da Costa e de dona Anna Cândida Teixeira da Motta, pertencentes à tradicional família itabirana. Brás nasceu em 1866, na Fazenda do Rosário, no município de Bom Jesus do Amparo. Contudo, viveu a maior parte de sua vida em Itabira. A residência onde morou, um casarão de estilo colonial, transformou-se hoje em Museu, denominado “Casa do Brás”.

As notícias e anúncios veiculados no jornal local Correio de Itabira (órgão oficial da Câmara Municipal) entre os anos de 1901 e 1903, permitem avaliar a diversidade das atividades exercidas por ele. Além de leitor voraz de livros clássicos, era também colecionador e vendedor de diversos títulos e gêneros. Possuía conhecimentos de vários idiomas, principalmente do latim, que para ele não tinha segredos. Falava, também, grego, alemão, inglês, francês e esperanto[1]. No dia 13 de janeiro de 1901 foi publicada uma nota no mesmo jornal comunicando que ele tomara posse como Juiz de Paz no município. Além das atividades já mencionadas era revendedor de relógios da marca The United Watch & Jewellery Company Ltda.

Em 29 de setembro de 1901 foi nomeado diretor-redator do mencionado jornal, cumulativamente ao seu cargo de chefe das oficinas da mesma imprensa. Foi, ainda, vereador, escrivão, inspetor de ensino secundário e sócio-diretor da Fábrica de Tecidos da Gabiroba. Era casado com dona Regina Martins da Costa, com quem teve oito filhos.

A técnica fotográfica utilizada por Brás foi o processo positivo/negativo de produção baseada no negativo de vidro e no papel albuminado. Essa técnica compreendia o negativo de vidro (placa úmida), tendo o colódio como ligante e a albumina – clara de ovo – como fixadora da imagem sobre o papel. O negativo em vidro possibilitou a reprodução de número ilimitado de cópias a partir daquele único registro original, o que não era possível com o processo anterior, da daguerreotipia.

Apesar do vasto currículo e da diversidade de atividades exercidas por Brás, cabe-nos um questionamento: quem foi o fotógrafo Brás Martins da Costa? Sabemos que o homem Brás foi jornalista, professor, vendedor, bibliófilo, político e empresário. Entretanto, quem foi o fotógrafo? Que olhar e inquietações o motivaram a retratar mais de quinhentas cenas de seu município, algumas em estúdio e outras ao ar livre, em chapas de vidro?

Peter Burke escreveu que “historiadores, da mesma forma que fotógrafos, selecionam quais aspectos do mundo real vão retratar”[2]. Dessa forma, as perguntas acima se fazem pertinentes ao pensar no fotógrafo como alguém que tem o poder seletivo de captar com sua câmara e deixar para a posteridade frações do que se pretende real, dado que as cenas passadas deixaram de existir, restando apenas a fotografia, a imagem presa ao suporte – papel, vidro, etc.

Ao analisar parte do acervo de Brás publicado no livro ‘No Tempo do Mato Dentro’, percebemos a diversidade de suas fotografias. O olhar do fotógrafo dirigia-se tanto para a paisagem urbana, quanto para os que se apresentavam em seu estúdio em busca de uma imagem refletida no papel. Vemos, ainda, que ele fotografava autoridades locais com a mesma freqüência com que direcionava sua câmera às pessoas comuns, aos pobres e operários. Neste livro de fotografias, encontramos desde um descontraído grupo de homens e meninos brincando sorridentes às margens de um riacho até o Batalhão da Guarda Nacional, perfeitamente alinhado, vestido e empunhando suas armas.

A fotografia mais conhecida de Brás é a do poeta Carlos Drummond de Andrade aos dois anos de idade. Entretanto, não foi privilégio do poeta ser fotografado por Brás, várias outras crianças, inclusive os filhos do fotógrafo, tiveram o semblante infantil eternizados por sua lente na mesma postura e com o mesmo brinquedo ao fundo, o que provavelmente queria demonstrar o aspecto lúdico da foto, relacionando a criança ao brinquedo, aliados aos signos do que era considerado moderno no período, como a roda. Peter Burke analisa a cena montada em que os acessórios representados junto com os modelos reforçavam a auto-representação. As fotografias do final do século XIX e início do XX deixaram de ser apenas registros dos fotografados, mas passaram a simbolizar a sua época.

Brás faleceu em 1937, vítima de uma síncope cardíaca. Contudo, o seu legado para Itabira é incontestável. Por meio de suas fotografias, percebemos traços da forte religiosidade da sociedade itabirana; o estilo colonial de suas casas; o recorte sinuoso de sua geografia, com a cidade velada pelo Pico do Cauê, que hoje não existe mais; o sono eterno de seus “anjinhos”; o olhar recatado e melancólico de suas mulheres por trás de seus longos vestidos; o assombro das crianças diante da câmera; a naturalidade no sorriso dos filhos do fotógrafo; os tropeiros com seus burros, arreios, selas e cilhões; a cidade em construção; as varandas das fazendas em dias de festa; entre muitas outras cenas.

Se, buscando inspiração novamente em Drummond e seu poema Resíduo, “fica sempre um pouco de tudo”, das fotografias de Brás fica-nos o convite para adentrar no passado que se deixa entrever através de suas imagens e a cada novo olhar admirarmos rostos e paisagens que não existem mais.

[1] Língua artificial, criada pelo médico e estudioso de línguas polonês Ludwig Lazar Zamenhof (1859-1917), por volta de 1887, para ser língua de comunicação internacional [Possui gramática muito simples e regular e utiliza as raízes das línguas européias mais faladas, além de raízes latinas e gregas.] Fonte: Dicionário Houaiss.

[2] BURKE, Testemunha Ocular: História e Imagem. Bauru, SP, 2004. p. 27.

Autorretrato de Brás Martins da Costa e o poeta Carlos Drummond de Andrade aos 2 anos de idade. Itabira, 1904.

Foi possível escrever este artigo por causa da gentileza do sobrinho neto do fotógrafo, Altamir José de Barros, que cedeu para consulta parte dos negativos de Brás Martins da Costa. Altamir José de Barros é o responsável pelo acervo de negativos em vidro do fotógrafo itabirano.

Bibliografia

BARROS, Altamir José de; DAMASCENO, Robinson dos Reis (coords.). No Tempo do Mato Dentro. Belo Horizonte, Fundação João Pinheiro, s/d.

BENJAMIN, Walter. Pequena História da Fotografia. In: Obras escolhidas, vol. 1 - Magia e técnica, arte e política: ensaios sobre a literatura e história da cultura. São Paulo: Brasiliense, 1994, pp. 91-107.

BORGES, Maria Eliza Linhares. História & Fotografia. Belo Horizonte: Autêntica, 2003. (Coleção História &... Reflexões, 4).

BURKE, Peter. Testemunha Ocular: História e Imagem. Bauru, SP: EDUSC, 2004.

Coleção do jornal Correio de Itabira. Itabira: Typografia Oficial, 1901 a 1903. Acervo Particular de Altamir Barros.

KOSSOY, Boris. Fotografia & História. São Paulo: Ateliê Editorial, 2001.

Publicado em:

MAGALHÃES, Cristiane Maria. Brás Martins da Costa: um olhar para a diversidade. Jornal Diário de Itabira, Itabira MG, p. 03. 09 dezembro 2007. Ano XIV, nº 3914.

Mulheres de lua

2010-07-24T12:50:00.025-03:00

Nós, mulheres, somos atacadas mensalmente por bombas de hormônios. Nosso humor e predisposição variam como as folhas de um coqueiro agitadas pelo vento à beira mar. O que acontece conosco é comparável a um Katrina, a um El Niño, deixando devastados e, às vezes, feridos os que estão imediatamente próximos. Meu marido diz que vai escrever para o programa ‘Sobrevivi’, da Discovery Channel, contando como sobreviveu a 36 TPMs – afinal são três anos sob o mesmo teto. Ele, com o bom humor que lhe é peculiar, encena como seria sua narrativa no Programa, imitando vozes, caras e bocas e eu, invariavelmente, morro de rir o que afasta para longe os maus humores da TPM. Saber levar este período com bom humor e muita paciência são as melhores maneiras de se evitar danos mais sérios e estragos mais contundentes.

No quadro “Sexo Oposto”, de 27 de abril de 2008, protagonizado por Fernanda Torres e Evandro Mesquita, eles conseguiram captar com muita propriedade o espírito da coisa e, claro, com bastante diversão.

“Chama-se de tensão pré menstrual o terror que acomete o homem durante a semana que precede a menstruação de sua esposa. (...) "Mulheres sob o efeito da TPM já foram absolvidas de crimes alegando privação temporária de sentidos".

"A raça humana sobreviveu milhões de anos sem TPM, homens e mulheres morriam cedo e tinham filhos sem parar e a mulher quase nunca ficava menstruada. A civilização criou ao mesmo tempo a mulher estressada e obrigou o homem, coitado, a ser fiel, uma coisa ruim para todo mundo. Hoje em dia uma mulher com dois filhos vai ter uma média de 400 TPMs durante sua vida”

"Para ter uma mulher sempre igual é que os homens procuram muitas mulheres diferentes".

"Uma mulher é uma boa companhia para um homem uma semana no mês. Na semana que segue à ovulação todos os hormônios dela dizem que você é linda, é inteligente, o homem da vida dela. Agora nas outras três semanas... o homem é a melhor companhia para o homem".

(acima trechos do vídeo)

Vão de Almas

2010-07-22T09:37:00.014-03:00

Às vezes eu sinto uma vontade enorme de chorar. Mas as minhas lágrimas não correm quando vejo a violência, a injustiça, as maldades humanas que são diariamente bombardeadas diante dos nossos olhos. Eu choro quando vejo pessoas fazendo o bem. Foi assim no Jornal Nacional de ontem (21/07/10), ao ser exibida uma reportagem sobre a mudança na merenda escolar das crianças de escolas de uma cidade do Rio Grande do Sul. Nem era um lugar que parecia muito pobre, mas me vi emocionada com aquela matéria bonita, com crianças de sorriso largo no rosto, em meio a tantas matérias sobre violência, crimes passionais, corrupção e mentiras.

Mas nada se compara a uma matéria que assisti no Fantástico há um tempo (mesmo agora, ao rever a reportagem para fazer este post, não consigo evitar as lágrimas). A matéria contava a história do Zé Merenda, um tropeiro analfabeto do interior de Goiás. Vale a pena assistir à reportagem feita pelo jornalista Marcelo Canellas.

“Dizem que o povo, quando vê um carro, se assusta. Tem muitas pessoas aqui que ainda ficam assustadas”, comenta Zé Merenda. (...) Nenhuma distância é demasiada, nenhuma dificuldade é grande o suficiente quando o Estado quer agir".

“O Estado somos nós: sou eu, os professores, acho que são todos os funcionários que se responsabilizam e que arcam com suas funções. É cada um fazendo a sua parte para que isso aconteça”, define. Uma funcionária idealista, uma professora sonhadora, um tropeiro brincalhão. Ao amparar as crianças pobres dos grotões de Goiás, os professores de Cavalcante e a tropa do Zé Merenda estão redimindo o Brasil".

O vídeo pode ser assistido neste link: http://www.youtube.com/watch?v=xHfM32G5ttY&feature=related

Deveria haver uma lei para proibir tanta matéria de violência nos noticiários. "Delicadeza gera delicadeza", assim como violência gera violência. Há ainda muita gente de coração bom no mundo e isto sim deveria ser alardeado aos quatro ventos para contagiar outras pessoas. Contudo, o povo, como escreveu Baudelaire, é um cão que se delicia com os estrumes e não com os perfumes delicados. O Zé Merenda e aqueles professores humildes da reportagem são perfumes raros e delicados, flores em extinção ainda presentes num grotão do nosso país.

"Meu belo cão, meu cãozinho, meu querido totó, aproxima-te e vem respirar um excelente perfume comprado no melhor perfumista da cidade. E o cão, agitando a calda, o que é, suponho, entre estes pobres seres, o sinal correspondente ao riso e ao sorriso, aproxima-se e, curioso, mete o nariz úmido no frasco destampado; porém subitamente, recuando de susto, ladra contra mim, à feição de reprimenda.

Ah, miserável cão! Se eu te houvesse oferecido um embrulho de excremento, decerto o cheirarias com delícia e talvez o tivesse devorado. Assim, ó indigno companheiro de minha triste vida, tu te assemelhas ao público, a quem nunca se devem apresentar perfumes delicados, que o exasperam, mas imundícies cuidadosamente escolhidas".

BAUDELAIRE, Charles. Pequenos poemas em prosa. Tradução de Aurélio Buarque de Holanda Ferreira. Editora Nova Fronteira: 1980. p. 30. "O Cão e o Frasco". (esta tradução é mais tradicional do que a anterior que eu havia colocado. Encontrei-a no livro de meu marido).